Aunque te vas al abismo,
aunque lo fúnebre mola,
aunque la deuda española
es la pupas hoy mismo,
aunque un pulido fascismo
apacienta algún rebaño
mientras que en el otro escaño
te reservan las sorpresas,
con el corazón te expresas:
¡pese a todo, feliz año!
Te pregunto, Faraón,
¿acaso es cierto el augurio
que en este carrito espurio
se expresa con desazón,
y en Madrid del socavón
y el exceso palacial
te gastaste mucho y mal,
y el muerto de tus impagos
echas con gestos aciagos
al gobernante central?(Fotografías de Javier V. I.)
La salivilla que asoma
por la belfa comisura,
el garbo y la donosura
en el uso del idioma,
los epítetos de broma,
el gusto por el apodo
y el tono sabelotodo,
exigen tocar madera
por si otra vez ocurriera
que se les jodiera todo.
Un político discurso,
un notorio choriceo,
un juez con el veo, veo,
un infinito recurso
de años, que en su transcurso
adormecen el delito;
y aunque le salga carito
en togas, don Carlos Fabra
consigue, ¡abracadabra!,
que la cosa haya prescrito.
¡Y este camino en tropel
transitan los del Gurtel!
Bien, copiad, copiad, chiquitos,
cepillada la "ley Sinde",
a ver pelis todo el finde
sin aflojar los euritos,
mas pagad los circuitos,
el ADSL y el cobre,
(porque el internauta pobre
de la Internet babilónica
no reprocha a Telefónica
que mensualmente les cobre).
La fe no encuentra cobijo
en nuestro club del agobio:
de los mercados, oprobio,
Zetapé, en el acertijo,
la izquierda, en el escondrijo,
con ira y melancolía,
el pobre, sin alcancía,
y lo peor de este hoy,
que al final gane Rajoy
y Fabra, a la lotería.
El estulto displicente,
el matizador solemne,
el insultador indemne,
el dipsómano ocurrente,
el teorizador urgente,
el gocho de lengua puerca
(ex-gauchista en Atapuerca),
los científicos infusos
de talentos multiusos,
el filósofo gualtrapa
con su pensamiento ñapa,
el ágrafo de berrea;
y por hoy, fin de tarea.
Denotan desasosiego
las mil hostias y mandobles
y los insultos innobles
de la carcundia al pasiego
por su pinta de alter ego
si mediare heredamiento,
al temer con fundamento
que la encuesta hoy triunfal
mañana acabe fatal,
cual la lechera del cuento.
Huye del catastrofista,
líbrate del agorero,
no seas del triste vocero,
niega al docto economista,
cambia el dial alarmista
y apaga el telediario,
aléjate del mal fario,
házte sordo consecuente
y si no te es suficiente,
recurre a tu boticario.
Mi dedo no tapa el cielo:
ya liberado Julián,
me muestro rendido fan
de otro héroe paralelo
(origen de este revuelo)
que escucho poco alabar
y al que le toca penar,
porque Manning tuvo un día
una añeja valentía
y pelendengues, un par.
Hartos de ser magreados
y morados de turrón,
vemos subir al avión
mil viajeros atacados,
no por nieves o nublados,
sino por algo peor,
que el señor controlador,
con los mimos del PP,
exhibe con gran tupé
su espíritu cogedor.
Ni la crisis es cañí,
ni la cosa del dinero
es culpa de Zapatero,
ni el rebote que hay aquí
es distinto del de allí;
y, por lo que wikileo,
pareciera un cuchicheo
del Poder Universal,
que concede al personal,
el derecho al pataleo:
cada mil entendederas,
un millón de tragaderas.
Creso por via funcionaria
y pudiente antisistema
de la nómina blasfema
y la praxis fornicaria,
una clientela varia,
te puso a parir el puente,
y se teme mucha gente
que, analizado tu karma,
si no hay decreto de alarma
seguirías el precedente.
Al cerrar CNNplus
--si algún dios no lo remedia--
verterán ciertos mass media
un suplementario plus
de toneladas de pus,
y habrá facheo emocional
con monopolio total
en el zapping TDTero,
quedando la izquierda a cero
en la tele digital.
Según dice Pons, el tío
de las befas cotidianas,
por tapar las catalanas
sacaron el ´wikilío´;
para no decir ni pío,
huelga de controladores
con alarmas posteriores;
por si el PP dice algo,
viene la "Operación Galgo"
con sus muchos corredores.
¡Y es que con tanta carrera
Mariano sigue en la higuera!
La virtud se impone, ya:
el ladrillero que, adrede,
especula si la sede
ganará o perderá,
y el que vibra en el sofá
ante la atlética gesta
o el tourmalet de la siesta,
comulgan con el jerarca,
y al de la inhumana marca
le montan la zapatiesta.
Dicen huelga y no es correcto,
mejor médica espantada,
juego con carta marcada,
lance de pijo insurrecto,
o meada fuera del tiesto
de sindicato pimpollo;
y, tras el enorme pollo,
hasta el PP dice digo
donde dijo un diego amigo
de tan chirriante chollo.
Fabra tendrá una escultura,
Camps se merece un poema,
Bárcenas un teorema,
López-Viejo, una pintura,
un tocho de tapa dura
reclama Mamá Gurtel,
Boadilla, un capitel,
y a toda esta parentela
que le sirva esta espinela
como cárcel de papel.
Mola el especulador,
echa una mano el mercado,
ladrillea el imputado,
controla el registrador,
registra el controlador,
el notario pone el cazo,
el piloto da el sablazo,
en un islote impreciso
surge un fiscal paraíso,
¡y a mí me paga el Parnaso!
Al radical izquierdista
y vendido al capital,
al fiero anticlerical
y con la Iglesia pactista,
al proetarra españolista,
al maquiavelo y al bobo,
al del odio o el arrobo
(según te joda o te pirre),
al que pinta el yanqui Aguirre
como un selvático lobo,
hoy, nuestra España cañí
le cuestiona el pedigrí.
Confusio: "Estoy entre el optimismo de las entendederas y el pesimismo de las tragaderas".
Un tonto de capirote,
boss de la pepera secta,
al que esta huelga le afecta
porque esperaba este zote
un avión en Lanzarote,
muy masoquista, declara
con cinismo, mucha cara
y retintín sempiterno,
que la culpa es del Gobierno,
lo cual no es cosa tan rara.
Si nos quitan el Mundial,
Trichet no nos compra guita,
la basca protesta y grita
porque todo va muy mal,
y es un fallo garrafal
que Jockey haya de cerrar
y nos dejen sin cenar,
que España nunca se aflija,
queda el político-lija,
¡por siempre nos queda Aznar!
Tras la lluvia torrencial
de megas del ´Wikilí´,
el seso me dice a mí
--y algún instinto nasal--
que la rajada imperial
tiene un puntito que escama,
pues la culpa que derrama
pone en el disparadero
a la izquierda, a Zapatero,
y, en vez del Bush, al Obama.
Cuando se acabe el rescate,
estarás descangayado:
tendrás un ojo morado
por la violencia del cate,
una raja en el gaznate
con su fea cicatriz,
una hostia en la nariz,
andares de pata coja
y, como Dios no te acoja,
la certeza de que hay bis.
Un tal Ruiz lleva a la ruina
a la villa de Madrid,
y no hay sibilino ardid,
ni financiera cocina,
ni esperanza convecina,
ni gordo, ni bonoloto,
que exonere al manirroto,
salvo que la moto venda
y con tristura estupenda
logre del masoca el voto.
Según cuenta Wikilí,
la Hillary tiene en lista
que Putin es un machista;
que hay un hitler iraní
está pureta el saudí,
picajoso es Sarkozy
y un rojeras Zapatero;
que Erdogan es turco fiero;
que Merkel tiene pachorra,
de Chávez, hasta la gorra,
de Aznar, que es un embustero,
y Gadafi y Berlusconi,
que lo hacen mediando money.
Con mi voto en abstención
--que mi adversario no usa,
pues lo ejerce sin excusa,
con pericia y convicción--
en acto de sumisión
y como fúnebre escudo,
cedo mi futuro --crudo--
y mi silencio --doliente--
al de mentón prominenente
y al descansado barbudo.
Por violador reincidente,
por tenernos machacados,
que nieguen a "los mercados"
con su descaro indecente
la custodia de la gente;
que a la política llegue;
que ésta salga del repliegue,
y se hostie con contundencia
tal género de violencia;
que el Estado no delegue.
Al que guarda dos perritas,
al mesócrata de turno,
al riquito taciturno,
a los pijos urbanitas
con sus letras infinitas,
al charcutero preclaro
y al pepero medio en paro,
con González Pons largando
y los mercados hablando,
os digo: lo tenéis claro.
Por calzar un premio exhibe
esta sinhueso resuelta
que ayer cantó al tigre celta,
a la charanga es proclive,
fue en secreto detective,
pone el patrimonio en venta,
con el currito se enfrenta,
lleva a la escuela al naufragio
y, si no media el sufragio,
nos hará pagar la cuenta.
¡Ay, esta rubia tacones
tan ducha en fotomatones!
Se aproxima una marea
como un designio fatal
por Irlanda y Portugal;
el planeta se caldea
con los tiros en Corea;
los mercados, sin respiro,
quieren pegarnos un tiro,
y yo me planto en el banco
demuestro que no soy manco
y mis eurazos retiro.
Si eres condón o gomita,
o máscara, o chubasquero,
funda, látex o sombrero,
camisinha, camisita,
gorro, forro o margarita;
si capote, globo o velo;
si diablo, tripa o capelo,
calcetín, jebe o vejiga,
por mucho que el Papa diga
no tenéis ganado el cielo,
porque es santo el profiláctico
sólo si hay amor elástico.
Zapatero no me paga
los marmóreos capiteles,
las arañas de Cibeles,
las Shakira y Lady Gaga,
ni la dispendiosamente maga
tunelería subyacente
que a mi séquito pudiente
le procuró tanto gozo;
y aquí estoy, en el sollozo,
con faz de doncel doliente.
Aznárdicas, dragones,
figaradas, javiarengas,
modorrajoyas, fragancias,
cospedalias, ariascañitas,
desostres, terschtulianos,
correatajes, trilliquiñuelas,
aguarri, telemadrinas,
ponsamientos, sastracampadas,
pedrojoticias, gallárnicas,
inmigralicia, santabravía.
Oh, tú, deuda matritense,
por lo que dicen que abultas
no habrá alcabalas, ni multas,
ni presupuesto circense,
que a don Alberto dispense
de explicar antes de mayo
con números, sin desmayo,
con profusión de papeles,
la morterá de Cibeles
y mil ruinas que me callo.
La diestra, en su núcleo duro,
condenó ayer con desgarro
a Horacio, por ser un guarro
del rebaño de Epicuro,
mas hoy, falta de bromuro,
se levanta de la siesta
y, al tiempo que manifiesta
sumisión al Padre Eterno,
se aposenta en el infierno
con la lengua siempre enhiesta.
Anda Rajoy todo el día
--digo dije, dije diego--
enganchado al videojuego
donde con tecnología
a los de otra geografía
mata una Croft, doña Alicia,
y lo hace con tal pericia
que llegar a campeón
delante de su afición
es la meta que acaricia.
Solemnemente le pido
a la Real Academia
que con su prestigio premia,
que este plural indebido
que de Mariano ha surgido
--en posición de yacente--
se incorpore prontamente
al famoso Diccionario,
pues este autor visionario
tal vez llegue a Presidente.
Tiene charla de casete
y un cuarto kilo de paga;
algunas veces la caga
y otras la patita mete;
tiene un piso en Albacete
y con dureza facial
lo oculta al ojo fiscal:
así se sube a la cancha
de la Castilla-La Mancha
Dolores de Cospedal.
Constituye un gran misterio
para cualquier ateo fino
lo de Dios, que es uno y trino,
pero es mayor gatuperio
que el Papa en su ministerio
desbarre con altavoz
entre el hola y el adiós,
cuando en España la gente
pasa del rollo ferviente
y a misa no va ni Dios.
Cuatro años consagrados
al vaivén estatutario
y a riñas de abecedario,
con fachosos rebotados
y genes cuatribarrados,
y en llegando los comicios
resurgen los viejos vicios,
y Artur Mas, sin más empacho,
pactará con la Camacho,
según todos los indicios.
Mando desde Constantino,
uso la cruz como pico,
a todo dios le predico
con suave pico ladino,
y al contrario jacobino
que me persigue (aunque poco,
cuando a la infancia yo toco)
le digo que Iglesia soy
que yo voto por Rajoy,
y que aquí manda un tal Rouco.
Hoy sabe Aznar, ¡dita sea!,
que el yanqui Bush era un flojo,
mientras, puta por rastrojo,
él prosigue su tarea
frente a la basca europea,
y, usando su verbo fiero,
glorifica el matadero
que fue la guerra de Irak
en directo y en flash-back,
no como ese chaquetero.
Con la cosa encuesta arriba
aun cambiando el apellido,
con Obama bien jodido
y la economía esquiva,
sin nadie que hoy le escriba
ni con nueva ortografía,
ahora la diestra porfía
y por doquiera divulga
que Zetapé no comulga
con esta verbena pía.
A esa drag queen de amarillo
de gracia Shangay Lily
por ser homo, trans o bi,
se le clava el verduguillo,
mas gasta de monaguillo
nuestro papa Benedicto
un guapo en sentido estricto
y nadie dice ni pío,
porque el de blanco, tan pío,
es el vicario de Cristo.
Un día Obama sube al cielo
en todos los noticieros;
luego le dejan en cueros,
le cuelgan todo el mochuelo
y la afición pasa al vuelo
de ser prosélita y fan
a recordarle el refrán
de sic transit gloria mundi,
porque en nuestro mapamundi
cada día va con su afán
y la vergüenza torera
es lábil y temporera.
Té moruno para Trillo,
para Aguirre, té de menta,
a Mayor, té que fermenta,
para Cospe, té rojillo,
para Alberto un té sencillo,
para Aznar el té tejano,
té negro para Mariano
porque ya dos veces pierde,
para la diestra, te verde,
y pa todos, te...rtuliano.
Gabriel León de la Riva,
el senil pederastón
Fernando Sánchez Dragón,
(con Espe tan comprensiva),
y la clerecía lasciva,
manflera o dada a la chapa,
todos esperan del Papa
con muy pía desvergüenza
para la libido intensa
el perdón que todo tapa.
