Propone el Mercado guiri
un suicidio telegénico,
una miajita de arsénico
mezclada con un daiquiri,
o un izquierdoso haraquiri
tras la gresca fraternal,
y al cabo del carajal,
ante el mutuo despellejo,
se tira de guión viejo:
llega la diestra triunfal.
Pues ves que la población
está pillando un IPad
producto de novedad,
y tiene con el IPhone
con el mundo conexión,
y música solitaria
con esa invención gregaria
del IPod, diez años ha,
con esos tres gadgets, ya
te libras de ser un paria.
Cuídese, Pedreira, juez,
de recibir la pedrada
de la diestra barricada,
que con su textil doblez
le acusará de rojez
por sospechar que Gurtel,
--al vestir como un pincel
al rey de la floja risa--
robaba con celo y prisa,
dando al PP el arancel.
Lo dice un ministro inglés
después de la crisis griega,
y al ciudadano en su brega
le produce mucho estrés,
pues la Medicina exprés
produce colitis pánica
en su prescripción hispánica:
en el hospital de aquí,
con Zetapé, bisturí;
con Rajoy, sierra mecánica.
"Adiós papá, adiós papá,
consíguenos un poco de dinero más".
(Los Ronaldos)
El mundo de Los Ronaldos
del tiempo de la movida
ha pasado a mejor vida,
porque ya no existen saldos
para pagar aguinaldos,
ni habrá salario, ni piso,
ni existirá el paraíso,
salvo cuando sea fiscal.
La fecha de tanto mal
ha llegado, te lo aviso.
Lo primero es lo primero:
con la crisis galopante
siempre vaya por delante
-aun jodiendo al país entero-
cepillarse a Zapatero,
y el políglota bajito
con el del sereno pito
de fobia anti-catalufa
componen collera bufa
anhelando un corralito.
Calma, cordobeses, calma
con la intervención diabólica,
porque la Iglesia Católica,
siempre pendiente del alma,
viendo a Cajasur que palma
por atracón de ladrillo,
piensa en su propio bolsillo,
ya que el Espíritu Santo,
con ser un palomo santo,
no es un pájaro pardillo.
Diferenciemos al rico
del así llamado pobre
no porque mucho le sobre
o no gaste pala y pico,
ni por su pasivo chico,
ni por el vino que bebe;
es por lo veloz que mueve
el objeto de deseo
de Hacienda, ¡ay, que te veo!,
y eso no es detalle leve.
Denuncia la Cospedal
en los medios, vaya lata,
al siempre artero sociata
por un pacto fantasmal
con la banda criminal
en el país de la eñe,
mas, aunque el PP se empeñe,
clama la herriko-taberna
al ZP que gobierna:
¡No nos quieran tanto, leñe!
La máquina del sarcasmo;
el clonado de los toros;
Fabra, que es el Rey de Oros,
y en la lotería, el pasmo;
Camps, a punto del orgasmo
en su papel de imputado;
y Quevedo resignado
al ver que, ¡la vida es dura!,
la que fue literatura
será pronto un cableado.
Con faz de loco feliz,
con sonrisa profidén,
Camps contesta ¡que les den!;
Valencia y todo el país
creen que compra sin monís
ciertos trajes con trabilla
mientras el Bigotes pilla,
y cuentan que a este Curita
lo suplirá Santa Rita,
porque él está en capilla.
Revival de los noventa
en los zocatos plumillas,
se vuelve a las dos orillas
y no se cae en la cuenta
que la diestra se presenta
en estas calendas duras
escondiendo sus facturas,
instalada en la política,
mientras la izquierda autocrítica
exhibe sus amarguras.
Es aciago el panorama
en el Mercado mundial,
pues hay un Poder global
que hasta al gran líder Obama
utiliza de mucama,
y lo que da más sofoco
del tecnológico Zoco
es que convierte al planeta
en bomba, con la espoleta
accionada por un loco.
Quitarme de fumar puro,
quitar a Camps del Bigotes
y otros varios chapapotes,
quitarle a Balta el futuro,
quitarme el muermo, ¡lo juro!,
quitar impuesto, que grava,
quitar burbujas al cava,
quitar chusma sindical,
y quitar maña verbal
al pérfido Rubalcaba.
Se prueba en este mal día:
la justicia, que funciona
cegata, decimonona,
con rara guardarropía
y con verbal felonía,
hoy se ventila a Garzón,
pero, detrás, la cuestión
es dejar que siga quieta
la tierra de la cuneta,
y en la memoria, el borrón.
Viendo cómo el ABC,
La Razón, don Pedro Jota,
toda la diestra patriota,
y Rajoy, miruchté,
entre el puro y el café
aman el gasto social
no es para tomarlo a mal,
mas viene a cuento una cita
del cuento "Caperucita"
con su lobo, tan cordial.
Los coges por funcionario,
por pensionista vigente,
por hijo con dependiente;
recortas el gasto vario
en grageas de boticario
y compras de canastillas;
de los que pillan no pillas,
y esta décima titulo
con frase en la que emulo
a cierto Pío Cabanillas.
Me ha pirrado de esta encuesta
que pueda ser (digo pueda)
que al fin lo chotuno hieda
al votante, y que molesta
que cierto líder, de siesta,
en su cómplice papel
tape el tufo de Gurtel,
y así confirma este CIS
que se vota por nariz
y aquí fungela el pinrel.
España, ¡ay qué dolor!,
por más que yerras y pecas
no tendrás calendas graecas,
ni serás mal pagador,
así que el aojador,
que te colocó el hechizo
de la ruina de improviso,
busca otro tema deprisa,
mas la nube de ceniza
ha vuelto ciego al cenizo,
que tras la encuesta del CIS
ha sufrido un paralís.
No hay Merkel, ni Sarkozy,
ni Zapatero, ni Obama,
cierta prodigiosa trama
va del ´compré´ al ´vendí´
sin tregua y con frenesí,
y en el plazo de un minuto
dan al griego coz de bruto,
dictan voto en Gran Bretaña
y hacen la puñeta a España
con un click de bróker puto.
Pocas ganancias le arriendo,
si se mira a posteriori,
al pírrico éxito tory,
y, con la que está cayendo,
ese caos estupendo
que a nuestra derecha excita,
esa crisis tan bendita
que hace sufrir a la gente,
no fija tan claramente
que tu victoria esté escrita.
No te firmo, Gabilondo,
por tu Platón al dedillo,
ni por tu laico tufillo
darwinista y sabihondo
sin un crucifijo al fondo,
no te firmo, te lo digo,
por darle por el postigo
a la hueste jacobina,
y porque Rajoy opina
que ni agua al enemigo.
Te alegras si el IBEX baja,
alucinas en colores
si el euro tiene estertores,
si se hunde alguna Caja
o a España se le rebaja
cierta calificación,
guiñas el ojo, zumbón,
sin darte cuenta, gilí,
que al que esquilman es a tí,
y que si dejan pelón
al pobre, naturalmente,
también joden a tu gente.
Especulata, haces ´clic´
en un segundo, un tictac,
y el pobre griego hace crac
con su bolígrafo BIC,
quedando la mar de chic
el castigo exponencial
de la manada mundial,
que aplica al indiferente
la legislación vigente
sin mediar odio cerval.
¡Y ha dos años se decía
que el Mercado se moría!
Rajoy, si vas a Moncloa,
en el cinturón, canana,
modos de guerrilla urbana,
de memoria Pio Moa,
más reconcomio que loa,
todo mal y tarde llega,
y de la tragedia griega
defínete por tu estilo
más que Casandra, de Esquilo,
adivino a la gallega.
Está jodiendo la escuela,
la Sanidad deteriora,
la Gurtel y esta señora
fueron tuerca y arandela,
pero una encuesta revela,
ay, Madrí, Madrí, Madrí,
que la tierra del chotís
da agasajo postinero
con el triunfo tercero
de la chulapa de aquí.
