No me negarán ustedes
que este trío de gurteles
son los chorizos más fieles
de las populares sedes,
pues, guardadas sus mercedes
en euros y beneficios,
rinden últimos servicios
aplazando varios meses
las labores de los jueces,
pues son tiempos de comicios.
Sale Cospe en plan beldad
de blanco pitiminí
y enfrente está la iraní
que arreó a Ahmadineyad,
y, si digo la verdad,
fue tan grande la golpisa
que llevan tres días en liza
gritando las tedetés
que Ana es Urdaci al revés,
y yo me parto de risa.
Si Bellucci, doña Mónica,
de la restallante blusa
te aborda de espía rusa,
y eres de la USA antagónica,
ante imagen tan icónica
tu patriotismo empeora
y, con el ansia traidora,
un ´pen drive´ y gabardina,
en la tienda de la esquina
le haces copias de impresora.
Tan guapos los contrayentes,
tan historiada carroza,
tan ubícua prensa rosa,
tanto brío televidente
en la mitad de la gente;
y, mientras, la otra mitad,
sin la mínima piedad,
del partido me atiborra;
y, en la inevitable porra,
empate en felicidad.
Esperanza, me sorprendes:
quitas de tu lista a prendas,
dejando a ediles re-prendas;
dices en tu speech que aprendes
y con tus choris la emprendes,
mas extraña que comprendas
a Camps, que no le reprendas
por sentirse tan prendado
de lo que no fue comprado
con dinero, ciertas prendas.
El diluvio cada día,
la delgadez de Leticia,
de los viejos la presbicia,
el Mourinho que las pía,
el mester de clerecía,
dos de las guerras carlistas,
las casas minimalistas,
la caza del urogallo,
el galope del caballo
y las rifas altruistas.
La gran putada turística
del diluvio sevillano
ha dado a un millón por ano,
según mide la estadística,
y esa afrenta crematística
al Gran Poder pone triste,
ha dejado sin alpiste
a los de la Santa Cena,
y hace que la Macarena
sospeche que Dios no existe.
La derecha judicial
saca primero a Troitiño
y ante tamaño pestiño
ya ruge la Cospedal,
ya ´La Razón´ habla mal,
ya da ABC abeceína,
ya se arma la tremolina,
y el PP brinda con cava,
porque será Rubalcaba
el que la fuga apadrina.
En prensa, en televisión,
en radio, todo es calvario,
el problema inmobiliario
es pura crucifixión,
es pecado sin perdón
cierto déficit doliente,
el futuro de la gente
va de negro nazareno,
y no hay un desfile ameno
con crisis tan penitente.
En aproximado inglés
al mundial mundo yo digo
que soy de Gadafi amigo
por su equina esplendidez,
y sepa el pontevedrés
que aunque esté loco de atar,
soy Ánsar, el jefe, Aznar,
y desde mi desenfreno
exijo silencio pleno
y mi spanglish escuchar.
La gárrula mitinera,
¡Dios le conserve la lengua!,
tiene un crédito que mengua
por la jerga cancerbera
de su fachada sincera,
y tal tonta de remate
en pertinaz disparate
mezcla con infame jeta
a un criminal de la ETA
con el que más la combate.
Tu fervor republicano
es tan intenso y pugnaz
que quieres ser eficaz,
no doctrinario a trasmano,
ni friki posgaldosiano,
porque el censo de cabrones
digno de tus calentones
es tan vasto y aplastante
que con Juanito cesante
no cesan tus arreones.
La lusitana señal
bien tiene su moraleja,
porque el mercado no ceja
y el rescate radical
que se anuncia en Portugal
mismamente nos enseña
que si el genovés se empeña
en celebrar elecciones,
vale hoy decirle nones,
pues apoquina la peña.
Berlusconi, la jauría
te sigue por tus mansiones,
por tus negocios bribones,
por tu lujuria tardía
con la joven mancebía,
por tus ´asuntos de Estado´,
y, aunque en la trena no has dado,
tu omnímodo padrinazgo
llevará pronto al hartazgo
al pópolo despistado.
En el TDT azulino,
ni la tele Popular
siempre lista a no pecar,
ni el aceite de ricino
del acuático felino,
ni la chusca Tele Jota;
donde el azul más se nota
y es el facheo cantatriz
es en la Telemadriz
con sus alas de gaviota.
Lejos del juez borrachín
de las pelis de John Ford,
despierta, más que pavor,
un narcótico alucín
el ahínco matachín
(y su Poder megatón)
de una simple oposición
que es de letras y letrillas
y bien pone de rodillas
al Poder por elección.
No dude el humano ser,
absorto en el noticiario
con el marro nucleario
sin pinta de decaer,
que el agua que ha de beber
del venero Fukushima
alcanzará cualquier clima,
y aunque cuente la distancia
del uranio la fragancia
no nos la quitan de encima.
La toma con un país,
empresas, bancos o cajas
tio paco con las rebajas,
que es un trío chisgarabís
de la cosa del monís:
Fitch te da un alfilerazo,
Moody´s estudia tu caso,
y luego Standard and Poor´s
ante el Mercado tahúr
te coloca el marcapaso.
Elegancia y savoir faire:
nuestra derecha mediática,
siempre tan pulcra y flemática
y siempre sin ofender,
quiere flores ofrecer
al prócer que nos gobierna
con endechas de taberna,
estéticos descabellos,
ajusticiamientos bellos
y danzas con cachicuerna.
"Dime, Dios, a quien disparo
en los comicios de mayo,
cámbiame a matacaballo
mi discurso borde y claro,
sácame del desamparo,
explícame esta jugada,
que el póquer no mola nada,
que no sirvo de vidente
y la cara de mi gente
está algo desencajada".
Turista en narco velero
y en cómodo malecón,
quiere, pérfido y Albión,
que España se neolibere,
pero que nadie se entere
que, si llega a gobernar,
con ahínco hará tragar
las tazas de Zapatero,
pero en dosis de caldero,
para el común disfrutar.
