Lo imaginas entre sombras,
frotando entre sí los puños,
extasiado ante los truños
que el infame malasombra
ve esparcidos por la alfombra,
recordando sus andanzas,
mascullando las venganzas
que quedaron incompletas,
y llevando en la libreta
columnas de pasta gansa
y un pensamiento profundo:
"a Mariano, yo lo hundo".
Te quieren de mártir, Mas,
te quieren cadáver junto
a Pujol, el rey del "unto"
que viajó con tanto cash,
no quieren que seas el as,
mas tú te llamas andanas
y bailando la sardana
le explicas al de la CUP
que te hace el rendibú
la burguesía catalana
y que te da un empujón
tener una imputación.
(Nota: ver mi post de 9 de enero de 2009, Ibarretxe lee a Diderot
Que el pueblo español sea necio
se pudo conjeturar
el día que pudo votar
al gallego paramecio
que ha tratado con desprecio
y maneras de haragán
el problema catalán,
y en el futuro tememos
que poner cara de memo
sea su único plan.
En el pufo de Volkswagen,
grande marca, vive Dios,
con Merkel y con Adolf,
por mucho que ahora indaguen
siempre serán los que paguen
los mismos que ya han pagado,
que acuden muy cabreados
con ánimo de reproche
y les venden otro coche
más finamente trucado.
En telediarias voces
el ardor guerrero vibra
y quieren tocar la fibra
de los amores feroces,
llevando a los altavoces
la corneta y el tambor
de la patria y el honor
y el henchido corazón
que besa cierto pendón
(que huele acaso a alcanfor
y que no sirve de nada,
lo mismo que la estelada).
Fruto de tantos y tontos
parece llegado el punto
del compromiso difunto,
pero tendremos muy pronto
un acuerdo sobre el "monto"
y quizás mutuos requiebros,
porque si falla el cerebro
de no mediar Santa Rita
habrá nueva fronterita
en los allendes del Ebro.
Ése de mentón potente,
que comprendió un poco tarde
que la cosa está que arde,
se olvida seguramente
de quién fue la fina gente
que lo llevó hasta el balcón
y hoy le notan respondón
con sus indepes y cantes,
ese Mas vociferante,
¿tomó la medicación?
En esta pelea de tartas,
tarta va y torta viene,
sobresale por su higiene
el Iceta sin pancarta
con su pinta cariharta
y su palabra solvente,
al que agradece la gente
que entre tanto desbarrar
tenga a veces que bailar
por lo que es más que evidente.
¿Qué decir del resultado
de las elecciones griegas?
Que tendremos corta-y-pega
de lo que dicta el Mercado,
pero ahora interpretado
por el que daba la lata,
así que blanca fumata
y que Juncker se proponga
que el de Syriza se ponga
la rutinaria corbata.
Aunque no estás a favor
del adiós de Catalunya,
debes ponerte de uñas
al ver el tardío fervor
con que tocan el tambor
de retumbar tan rotundo
los jerifaltes del mundo
con su tablero de fichas,
anunciando las desdichas
del catalán errabundo
(por más que tú raciocines
que este Mas es de alucine).
La IU de Garzón, Alberto,
la izquierda de Baltasar
(tal vez un poco caviar),
la izquierda del desconcierto
acostumbrada al desierto,
la no-izquierda de Podemos,
y el primero en los baremos,
el PSOE tan querencioso.
¡Lo de Groucho fue un esbozo
del camarote que habemus!
Qué fácil va a resultar
a los niños refugiados
con sus cuerpos arrastrados
por las llanuras y el mar
a la hora de estudiar
las fronteras de Hungría
con Serbia o con Rumanía,
de Polonia con Ucrania
o dónde queda Alemania.
¡Matrícula en Geografía!
En la ordalía de Gurtel,
con Luis Bárcenas de prota,
están ya dando la nota
el López y la Espejel,
pues los jueces del pastel
niegan lo que es evidente
para el resto de la gente,
que el de la FAES, juncal,
y la fan de Cospedal
serían jueces obedientes.
Refugiados, rehusados,
refutados, repelidos,
rebotados, retenidos,
rechazados, reprobados,
recusados, repudiados
y otros muchos participios
confirman que los principios,
que los gobiernos de Europa
han tirado por la popa,
están en los municipios.
Con su furia matachín
la gente de Tordesillas,
tan atrozmente sencilla,
se lo monta de Caín
y con modo espadachín
martiriza a un animal,
y no les parece mal
que el crimen atrabiliario
abra los telediarios
con su tradición tribal.
Te dicen que el inversor
que en primavera ha comprado
títulos en el mercado
con afán expoliador
para apoyar la labor
de Syriza en el gobierno
va a llegar en este invierno
a duplicar su inversión,
y es que el capital bribón
es un ganador eterno,
así que ¡vete enterando
de con quién estás tratando!
Motivos para aplaudir
en este mundo de mierda
se regatean a la izquierda
y al que tiene que servir,
mas no nos dejemos ir
y embridemos la alegría,
porque dicha mercancía
puede ser más de lo mismo,
y Corbyn como espejismo
sólo dure los cien días.
Con tanto birlibirloque
y tanto ruido mediático,
aunque me llamen maniático
bien conviene dar un toque
para distinguir los bloques
que tenemos en presencia,
porque murió la decencia
cuando la muerte de Allende,
y éste es mi 11 de septiembre,
perdónenme la licencia.
¿No se te quitan las ganas,
cuando miras esta foto
del simiesco compatrioto
que emigró de la sabana
en una fecha lejana,
(y es tu iaio, o tu abuelo),
de seguir con tanto celo
buscando la diferencia,
si nos dice la experiencia
que el cielo sólo es el suelo?
Si vas a la boda gay
de tu pupilo Maroto
no te hagas ninguna foto,
Mariano Rajoy Brey,
pues recurriste la ley
ante el Constitucional,
y, si éste lo tome a mal,
dado su grande poder
igual te quiere meter
en un lóbrego penal.
Para tener tus cosillas
es necesario guardar
el tabaco en Gibraltar,
el daiquiri en las Antillas,
el frío en ciertas islillas
del Canal, y, el paraíso,
mantener fidecomisos,
testaferros y troyanos
con oxígeno andorrano
y chocolate suizo.
La guinness longevidad
de la reina de Inglaterra
se debe a que nunca yerra
(por falta de actividad),
ni esconde su nulidad,
ni pone cara de enfado
en papel huecograbado,
ni dispara al elefante,
ni se muestra reluctante
ante un yogur caducado.
Cuando la diestra da miedo,
cuando hay que echarse a temblar
es cuando pone a pelear
con mímicas y denuedo
dos versiones de su credo
que cumplen su vocación
de pasear a la Nación,
mientras llegan al acuerdo
de dejar al flanco izquierdo
fuera de la procesión.
Después de este desmelene
el líder de la coleta
tiene ya excusa concreta
para que se le cercene
ese pelo de cheyenne
en plan de Lennon repipi
de moda en calendas hippies,
pues le dicen por doquiere
que la gente que le quiere
no le quiere ver con pipis.
Si en la antigua Yugoslavia
se les hubiera ocurrido
que un buen romper, decidido
con una tasada rabia
y su miqueta de labia,
alcanzaría su objetivo,
no habría sido de recibo
que hubiesen muerto matando,
pues había un método blando,
elegante y persuasivo.
Fallecido Ruíz-Mateos,
¿morirá la estupidez
de los que con candidez
atienden al cuchicheo
y acuden al mercadeo
de pufos más que evidentes
luciéndose ante su gente
por sus dotes de gurú,
y perdiendo el canesú
con listos como el yacente,
a quien Dios tenga en su gloria?
¿Se repetirá la historia?
Lo que en Europa impresiona
del éxodo de los sirios
no es el infame martirio
de millares de personas,
lo que en el fondo acojona
es que es pura clase media,
y, por tanto, la tragedia
no es lejana socialmente,
y ese miedo de la gente
no es congoja multimedia.
Lleva la Guardia Civil
33 años subiendo,
con su prestigio ´in crescendo´
desde aquél día febreril,
así que no es muy sutil
darle un cargo postinero
al hijo de un tal Tejero,
golpista de poca maña
que quiso volver a España
al tiempo del naranjero.
Viene a cuento esta cuestión:
la viral fotografía,
visual necrología
que lacera el corazón,
es, aparte de aldabón
sin límite adjetival,
la manera angelical
de que se tienten la ropa
los europeos y Europa
ante una lacra mundial.
El pirómano bombero
prende un fuego megalómano,
pero el bombero pirómano
contribuye con esmero:
exhibe a su mamporrero
de fineza berrocal,
y usa el Constitucional
para mostrar la pezuña
no, por cierto, a Catalunya
sino a la grey nacional.
