Si mercas con el saudí
y las golfas monarquías,
si a la burda satrapía
de Obiang haces como si,
si al monarca mogrebí
apoyas sin gran apuro,
si el tren o el hidrocarburo
excusan a tus clientes,
digo, sin inconvenientes,
que es un golpista el Maduro.
Con mi mejor voluntad
adelanto el día de fiesta
en la sabatina Sexta,
y de la media verdad
me paso a la posverdad
en un formato fostial,
y, ya puesto en el fangal
del periodismo corsario,
busco en el OK Diario,
y encuentro el OK Corral.
Fuera el concepto gramsciano
de hegemonía cultural,
vuelva la idea cabal
tan cara al viejo marxiano
de que de no meter mano
a la actual base económica,
será sólo fisonómica
la batalla por los fueros,
porque vemos que el Dinero
lleva ventaja astronómica.
(Warren Buffet: "La lucha de clases existe,
y la vamos ganando nosotros.")
Cuando la señora May
nos pida que la ayudemos,
desde el PP hasta Podemos
le diremos que nanay,
que si le parece guay
romper de mala manera,
la mermelada de pera
será, en Europa, ilegal,
y no habrá ningún canal
dando Premier futbolera.
Ni camisa azul mahón,
ni floreada ibicenca,
ni la setentera trenka,
ni el campana pantalón,
ni pana sin restricción;
para vestir progre basta
exhibir chambergo, rastas
y la camisa por fuera,
que todo lo demás fuera
indumento de la casta.
Vista desde el Más Acá,
nuestra libertad se tasa
con leyes como mordazas,
que quieren ir más allá
trayendo del Más Allá,
costumbres y diversiones
que entre aquellos antañones
victimas de un franco celo
producían harto canguelo
y prudentes expresiones.
Quizás porque están ya muertos,
a ese dúo tan español
de cómicos, Tip y Coll,
no les largaron el muerto,
pues dieron como hecho cierto
cierto ascenso magnicida;
mas tal punición fallida
tanto a un juez le molestó,
que una Cassandra encontró
en Twitter tras gran batida,
y le han cascado un añejo
por contar un chiste añejo.
Ante el suicidio asistido
del insensato británico,
no caigamos en el pánico
por el litigio jodido,
pues, ya el golpe sacudido,
habrá análisis certero
del mundo del gran dinero,
que, dúctil y maleable,
evasivo y liquidable,
recuperará sus fueros,
(y todo el caos que sobre
se lo comerán los pobres).
No te suceda en el Sena
lo visto en el Potomac,
que por comerte lo más
te has quedado sin la cena,
así que dices con pena
que te perdone Hamon,
y te excuse Mélenchon,
pero ganar a Le Pen
sólo le gana Macron,
siempre, eso sí, echando mano
del "voto republicano".
(Todo esto reflexiono
desde el más puro acojono).
(Nota: ver espinela del 28 de febrero de 2017)
Busco en sus antecedentes
y no encuentro la razón
por la que el primate Trump
sea un partidario ferviente
de cargarse el Medio Ambiente,
con sus bosques y gusanos,
y de presumir, ufano,
ante el que quiera escuchar,
que se dejó asesorar
por el primo de Mariano.
Génova está muy segura
de que el pétreo Pedro Antonio
resistirá cual demonio,
porque ve cierta cesura
en la moción de censura
por el temblor "ciudadano",
por eso resulta sano
que el bamboleante Alberto
remedie tamaño entuerto
explicando a sus murcianos
que hay peligro de abducción
si no apoyan la moción.
Si Guerra suelta un sarcasmo
y Felipe un jeroglífico,
si José Luis, el mirífico,
no recata su entusiasmo
por el trianero pasmo,
si te quiere poco Bono
y detectas el encono
de los ínclitos barones
y los chascarros faltones
de un ciento que no menciono,
Pedro Sánchez, ¡aun David
perdiera en tan mala lid!
Noticias nada pretéritas:
Don Zoido, señor seráfico,
le pone un piso al de Tráfico,
piso de la Benemérita,
y a las costumbres eméritas
del huertano Pedro Antonio,
se le rinde testimonio
en unas escuchas únicas
donde celebra la Púnica
su sagrado matrimonio,
(y que el pago de la dote
va a cuenta de "Murcia, a tope").
La hija del fontanero,
gran fontanera a su vez,
tres peligros tiene, tres:
uno, el Pasok puñetero
con todo su mal agüero,
dos, efecto Dijsselbloom
y que la urna haga boom,
y, tres, que prosiga el medro
del rocoso Maese Pedro
y le exija la adhesión.
A este "primus inter pares"
le han tumbado por la diestra
su reforma, ya cabestra,
del sistema Obamacare,
y aquí no hay Dios que se aclare,
porque la derecha extrema
ha lanzado un anatema
contra Trump, y así parece
que Donald ya no merece
que siga siendo su emblema.
Cunetero putativo,
este lenguaraz nefando
de nombre Rafael Hernando
no es un político divo,
sino un peón abrasivo
que parece que no luce
pero es muy bueno en el cruce
de hostias en el Congreso,
así que tal vez por eso
no le cortan el pescuezo
en un tiempo en que el gobierno
simula mostrarse tierno.
Señores del Parlamento,
vigilen a Cospedal
pues la ha enviado "Ya tal"
a comprar el armamento
para, llegado el momento,
si Trump toca la trumpeta,
coger tanque y metralleta
y patrullar esos mundos
(o, tal vez, en un segundo,
recibir en propia jeta
la inconveniente respuesta
de un misil en plena siesta).
Tal vez hoy en la carpeta
una moraleja hay
para la señora May:
que al Brexit no lo respeta
el clan de la camioneta,
y un atentado bestial
es, sin duda, transversal
y no entiende de fronteras;
lo digo por si ella espera
un tratamiento especial.
Se perora en nuestra izquierda
contra el neoliberalismo,
o "PPliberalismo",
pero nunca se recuerda
al definir esta mierda
que a diario nos embiste,
que en el PP lo que existe,
mas que "pensamiento único",
es el "pensamiento púnico",
no sé si cogen el chiste.
Ante la muerte, el clamor
y no reacción autista,
pero sin perder de vista
que una cosa es el horror
legítimo ante el terror,
y otra la azuzada histeria
del miedo a la periferia,
que busca cerrar las plazas
y meternos en las casas,
siervos de nuestras miserias.
Coño, Pablo, te veo bravo
hurgando en el diccionario,
publicitando el hostiario
y dando al cánido rabo
una importancia que alabo,
pero admite que te diga
que tu estrategia te obliga
al puro minimalismo,
vistos los crueles guarismos
con que la trama atosiga
al ciudadano corriente.
¡Detente, porfa, detente!
Para una maldita vez
que hay óbolos proletarios
y no astillas de empresarios,
surge la artera memez
blandida con dura tez
de un crowdfunding sospechoso,
aunque desde aquí desgloso
las no mínimas ventajas
de quien con poder se faja
en el combate dichoso.
Tú, holandés aberrante,
perdedor de tus comicios,
has vertido tu juicio
porque te mola un cantante
que presume de golfante:
"Me gustan las mujeres,
me gusta el vino,
y si tengo que olvidarlas,
bebo y olvido.
Y es que yo
amo la vida y amo el amor.
Soy un truhán, soy un señor,
algo bohemio y soñador".
¡No esperaba de tí menos,
verdugo del pueblo heleno!
¡Levanto mi copa y brindo
por que den tu chollo a Guindos!
Ya noto en el peperío
que habita por San Jerónimo
que están buscando un sinónimo
a una ley que aplica en frío
lo que Franco con más brío
y rigor aplicaría
desde Ferrol a Almería,
y por salir del entuerto
le colocarán el muerto
al pío Fernández Díaz
y hablarán de Ley Bozal
para dejar todo igual.
No sólo ser imparcial,
debe también parecerlo,
así que hay que removerlo
para que no suene mal
que en el duelo fraternal
entre el Pedro y la Susana,
el gestor que bien se ufana
de ser limpio y transparente
sea Mario, precisamente,
un fan de la de Triana.
Porque al Ibex tu no amas,
ni al salto del cargo al chollo,
ni estás nunca en el meollo
y lloras, pero no mamas,
porque no eres de la trama,
ni pasas de peatón,
y elector de quita y pon,
te inventan con veta mística
una adecuada prosística
para buscar tu adhesión
a un concepto que se gasta
como se gastó la casta.
Los indubitables dones
de los que nunca se abjura
que la Estirpe y la Natura
han dotado a los Borbones
requieren más precauciones
frente a los micros contrarios,
y por cierto, perdulario,
no resulta de recibo
que el gasto en preservativos
los pague el público erario.
Algún votante de Trump
quizá esté muy compungido
por el sufragio emitido,
como mínimo al tuntún,
pues teme ese hombre común
que los médicos cuidados
de Obama, el adinerado
consiga que se les birle,
así que cabe decirles
¡disfruten de lo votado!
Aliado con la derecha
al salir de Barcelona,
el discurso se le entona
por Lleida, y a toda mecha
de radical se pertrecha,
y al llegar a Zaragoza
su lenguaje es otra cosa,
de modo que sin vergüenza
nos presenta por Sigüenza
y Madrid su nueva prosa
lindando con la anarquía,
así que preguntaría:
las ideas de Rufián,
¿en qué kilómetro están?
Estando en la Casa Blanca,
no le sale del balano
a Trump estrechar la mano
que Ángela ofrece franca
dejando la mano manca,
y ante un gesto tan burdo,
piensas, aunque seas un zurdo
que a la Merkel tiene ganas
y le zurras la badana,
que este tío es un palurdo.
El que la corbata blande
y el rechoncho coreano
intentan, mano con mano,
armar un pifostio grande,
y como nadie se ablande
arderemos en la pira,
y por eso el mundo mira
a esta paranoia doble
temiendo el primer mandoble.
Menos mal que es de ¿mentira?
No resulta poca cosa,
es más, es cosa estupenda
que la Morosa en Hacienda,
que tampoco es poca cosa,
discuta con Zaragoza,
por ver si la Catedral
es un bien municipal
o, cual Mezquita califa,
es una nueva engañifa
para el zurrón eclesial.
Entre cientos de firmantes
que sienten como blasfemia
que continúe en la Academia,
sólo cuento a los de antes:
el del Caballero Andante,
el Arcipreste de Hita,
Góngora, que se cita
sin que entenderlo se pueda,
sor Teresa de Cepeda,
el poeta carmelita
y el de Pablos, el Buscón,
pero no cuento al Ansón.
Sugiero a Susana Díaz
desde la simple prudencia
que valore si su ausencia
de la zurda Andalucía
puede hacerle una avería,
pues la gente se pregunta
(y los medios sacan punta)
si la disyunción real
secretaria general-
presidenta de la Junta
no hará que los adversarios
le hagan pasar el quinario.
Granados, ¿qué estás diciendo?
¡Continúa y no te calles!
Dí que al cabo de la calle
de lo que se fue cociendo
en el periodo estupendo
que inauguró el tamayazo
y está al borde del ocaso
estaba doña Esperanza,
que, aparte parkings y chanzas,
se enteraba sin retraso
de todas las tropelías
e incluso las bendecía.
De acuerdo, debo alegrarme
porque ganó la derecha
para que la ultraderecha
con votos no se rearme,
así pues, debo curarme
de exigir lo que es debido,
lo que hubo en los tiempos idos,
la izquierda como Dios manda,
y no dividida en pandas
con ceño (entre sí) fruncido.
Quiere aplicar el gobierno
la europea directiva
para cargarse la estiba
e imponer en plan moderno
un contrato cachicuerno
con una duración muelle
que al derecho descabelle,
mas no están por la labor
los del gremio estibador,
y se notará en los muelles.
Las presiones de Podemos,
que mezclan lo boquirroto
con la palpación de escroto
con sus memes y sus memos,
no llegan nunca al extremo
de las presiones feroces
de las sibilinas voces
que habitan la zona VIP
y que le cambian el chip
al que sus negocios roce.
El doctrinario marxista
que algunos llevamos dentro
como un rescoldo irredento
musita ¡Marx nos asista!
al ver a nuevos turistas
hablándonos de la trama
con la fe de los programas
que a inicios de los setenta
tanto teníamos en cuenta
los de las rojelias ramas,
aunque entonces se decía,
simplemente, oligarquía.
(En el 134 aniversario de la muerte de Karl Marx)
Tengo ya la solución
al órdago de Podemos,
esos relapsos blasfemos
que merecen la sanción
grave de la excomunión
y el subsiguiente anatema:
propongo un mejor sistema,
que es ver La 2, con batín,
y con la Misa en latín,
y sanseacabó el problema.
Dicen, Fillon, que unos trajes
que valen cincuenta mil
un dadivoso cerril
te donó como homenaje,
y, ante el posible agiotage
al que tal regalo apunta,
inmediata es la pregunta
que se hace toda Francia:
árbitro de la elegancia,
¿tomamos por ya difunta
tu terca candidatura,
o prima tu cara dura?
Cada ocasión que el Mariano
exulte por la Susana,
el derrocado es quien gana,
y, si el Pablo da la mano
al candidato hospiciano,
la de Triana se alegra
y al Pedro le cae la negra,
así que en este binomio,
pregúntense los encomios
e interróguense las piedras.
Hostia, gais, ¿qué le habéis hecho
al tronante purpurado
para que os vea encamados
en heterodoxos lechos
y siempre como al acecho?
¿No será que su sotana
esconde la muy pagana
envidia por eso mismo,
y exagera el exorcismo
para aguantarse las ganas?
No hay 6-1 que le valga
al voluntarioso Mas,
ni el blaugrana ra ra ra
piensa nadie que equivalga
a la independencia galga,
y puede que el tres por ciento,
¿qué digo?, el cuatro por ciento,
acabe con su relato
de "por Catalunya, mato".
Permanezcamos atentos.
De orden de la Autoridá,
quién de ahora en adelante
invierta con un tunante
que le promete el maná,
al fin se quede sin ná,
y se le escuche que grita
maldiciendo a Santa Rita
por llevarse sus denarios,
se declarará usuario
del timo de la estampita.
Perdona que sea sincero,
pero cada vez que tú,
entre holas y canesú,
discurseas con desafuero
entre lo facha y lo huero
con vocación picaflor,
pienso si, como lector
víctima de tu estropicio,
puedo meterte un juicio
por los derechos de autor
que pagué con tanto agrado
por tu obra en el pasado.
Correa, de pequeño hampón,
Bárcenas con el duet
del Montull y del Millet,
Lola Cospe y Quico Homs
con la misma explicación,
Aguirre y sus batracitos,
Artur Mas, sobreranisto,
Mariano tocando el bolo,
¿y Pujol se queda solo?
No, con sus siete enanitos.
Amanezco este día 8
con dos ex-subordinados,
el Nacho y Paco Granados,
pillados en pufos tochos,
mas rápido yo me abrocho
y, cual Alteza cazada,
digo que no supe nada
de la negrísima trama,
pese a que, como es de fama,
soy mujer espabilada.
A un vial de rica miel
constructoras acudieron
y por golosas cogieron
a algún testaferro fiel
que se dejara la piel
robando por Catalunya,
mas quedóse entre sus uñas
parte de la pasta gansa
por su eficiente cobranza,
y hoy vemos que se encabruña
con la gente de su credo,
y señala con el dedo.
(Nota: "encabruñar", afilar la navaja cabritera.)