Al menos una alegría
hoy se lleva don Mariano,
porque, fugado Zidano
y él abad sin abadía,
la inocente Rosalía,
costilla del fiel Luisito,
tirando de finiquito,
se haya librado del trullo,
y así acallen los murmullos
de que estaba por los güitos
cogido por el Patillas
por cuitas con la taquilla.
Pedrola tiene la culpa
de los sollozos del Ibex,
de la prima, que se exhibe
con la deuda que le inculpa,
y su moción sin disculpa
pone en jaque a toda Europa,
nos hace tentar la ropa
y prepara sus arrestos
para freirnos a impuestos
y encarecer la farlopa.
Parece que se está a punto
en la ca de San Jerónimo
pa que un tal, con el seudónimo
sospechoso de M punto,
aparezca cual difunto
en la moción que se cierne
en este gozoso viernes,
que tiene como aliciente
que salga un líder decente,
y el otro, que se descuerne.
Al pavo de Ciudadanos,
con los sufragios de Pablo,
de esta manera le hablo:
tú NO sería de Mariano,
por su tufo gurteliano
y podría ser recordado,
al tiempo que, al otro lado,
no veo el NO entrando en los planes
de vascos y catalanes,
así que Pedro ha ganado.
Oídas las opiniones,
discursos y gacetillas
(no sé, chaval, si lo pillas)
que están soplando que "nones"
por variopintas razones,
harto convencido estoy
que la moción, desde hoy,
sufrirá un mazo constante
para que la resultante
sea que perviva Rajoy.
Desde aquella primavera
del balcón de Zapatero,
nunca he visto a los peperos
sin conejo en la chistera,
ni tan rota la cadera
y los güitos de corbata
por la jugada zocata
que los coloca a la vez
entre un porvenir con juez
y una moción inmediata.
M. Rajoy está borde
cuando critica a P. Sánchez,
pues teme que, con el guanche
y con Podemos, aborde
el eventual engorde
de su parcial minoría
aprendiendo geografía,
y si le echan de Moncloa,
pronto le metan la proa
los de la ciudadanía.
¡No marear la perdiz!
Se presenta la moción
contra este partido hampón,
para que en este país
se plantee de raíz
que Rajoy tome el petate
y no siga este dislate,
y, roto el nudo gordiano
del equilibrismo ufano,
que todo Dios se retrate.
Tras la abundante pedrea
que Gürtel da a sus partícipes,
sean ministros o munícipes,
sean Bárcenas o Correas,
viendo, progre, que babeas
permíteme que argumente
contra tu gozo ferviente:
cual la Arenal dejó escrito,
aunque odies el delito,
compadece al delincuente.
Ya que el cuarto de banderas
era proclive a bravatas,
atizadas por cubatas,
y por sed de balaceras
contra la grey callejera,
te dió una alegría inmensa
que una minoría en defensa
de la razón democrática,
se declarara cismática
del franquismo, por vergüenza.
Un cuarto de siglo, o más,
te ha esperado el justiciero
que te pinchó sin esmero,
cuando decías, lenguaraz,
que para poner el caz
llegabas a la política
desde tu bolsa raquítica,
y, hoy, tras tantas fechorías,
permíteme que sonría,
porque estás en tierra mítica.
El zagal de Ciudadanos
quiere volver a la FEN,
y por si hay algún "quién"
al que parezcan lejanos
esa sigla, los pantanos
y la escasez en la olla,
que compruebe la farfolla
de cánticos y violines,
de vientos y banderines,
y el público que lo apoya.
Gana Netta Eurovisión
con el bullying como tema
y después de la pamema
loable de la canción
que llena tu corazón
con sentimientos bien majos,
dices de pronto ¡carajo!
y se evapora tu dicha
al ver a la susodicha
bailando con Netanyaho.
Es caro el hilo radiante,
un coñazo la piscina,
el jardín es una ruina,
muchas horas al volante,
gran silencio viandante
muy proclive a la jaqueca,
el vaquero, de etiqueta,
la chapuza, permanente,
la cuota, mensualmente,
y, lo peor, la hemeroteca.
Mira que me lo temía:
cuando la izquierda renuncia
al trazo fino y anuncia,
sin complejos, que se alía
con la férrea cirugía
del fascio desembozado
y se coloca de lado
cuando la bestia aparece,
lo que sin duda perece
es la izquierda. Comprobado.
Franquista carta de ajuste
y sesentero pijama,
tal parece el panorama
de la tele que da lustre
o pábulo a los embustes
de los cuñados y suegros,
así que pido el reintegro
de la libertad de prensa
y del Pirulí en defensa
también me visto de negro.
Cierta Italia a la que admiro
y cuyo drama deploro,
la de Berlinguer y Moro,
Antonio Gramsci y Palmiro,
se quiere pegar dos tiros
en sentido metafórico
con un compromesso storico
entre extremos charlatanes
con la vitola de adanes
y resultados folclóricos.
¿Está escrito en el cuaderno
de Andreotti en el infierno?
Israel, como se sabe,
lo peta en tecnología,
y de tanta maestría
lo que resulta más grave
es que tal pericia clave
sin error, ni confusión,
y con letal precisión,
unos tiros en la frente
de una mal armada gente
víctima de la opresión.
Casado es un empollón,
o es un poco caradura,
porque aprobó asignaturas
(digamos, a mogollón,
digamos, por derechón)
de Derecho, gran carrera
que requiere más espera
para alcanzar el birrete,
así que va del bracete
con la rubia descuidera.
O sea, resulta que Torra
admira secretamente
a cierta siniestra gente
de fusil y cachiporra
que se quitaba la gorra
ante el fascismo italiano
y el poderío hitleriano,
y como "Estat Català"
defendía en su blablabla
el desprecio por.lo hispano.
¿Tenemos pues a la vista
a un facha supremacista?
Sufrimos el Holocausto
con seis millones de muertos,
y su memoria pervierto
si los derechos aplasto
de palestinos exhaustos
y de víctimas que gimen,
pues la medida del crimen
a los números evita,
y no existe acto cainita
que las cifras legitimen.
La presidencia de Trump
evidencia claramente
que el planeta es resistente
a los marros de este Adán
que manda en el Gringostán,
pero no nos confiemos,
pues este tarugo extremo
con sus nociones más locas
puede volar lo que toca,
porque es trinitrotomemo.
Oye, Marx, no te despistes,
ni te desplaces muy lejos
con tus ensueños bermejos,
visto que el proleta existe
y lo moderno consiste
en que el populacho trague
con el abuso, y sufrague
las facturas del naufragio,
con exóticos sufragios
procurados por el cague.
Guiado por Puchi y Riera
practico con fe nativa
la antiespañola diatriba,
pero Artur y Junqueras
querrían que me ciñera
a las cosas terrenales,
no vaya ser que cien males
se ciernan sobre el procés,
más, ¿no es posible a la vez
seguir los juegos florales
y, mientras tanto peroro,
que me controle Montoro?
Como hicíste tú con Mas
tras sacarte de Girona,
verás que se desmorona
tu mando por telefax,
y cómo muda de faz
el ungido Joaquím Torra,
que, designado y sin gorra,
hará, más pronto que tarde,
de sus poderes alarde,
y a tí, ¡que Dios te socorra!
Desde siempre he ponderado
la gran cultura judía,
que en ciencia, en economía,
en el cine me ha impregnado,
su pasado he respetado,
y me creo con derecho
a abominar de los hechos
militares de Israel
y de la deriva cruel
del sionismo al acecho.
Por no estar en la mazmorra
y tras una finta zorra,
se ha resuelto al fin la porra
por Puigdemont, el camorras,
así que eligió a Quim Torra,
al que espera gran vidorra
frente a Rajoy, su pachorra,
Rivera y la cachiporra,
y Montoro, que le ahorra
tener que mandar de gorra.
Conflictos de religión,
Guerra de los 30 años
y otra batallas de antaño,
guerras de Napoleón,
XIX peleón
y las dos Guerras Mundiales,
¿estamos en los cabales
nosotros, la vieja Europa,
no tentándonos la ropa
frente a estos tiempos marciales?
Parece que Albert Rivera,
antiguo CISgarabís,
quiere ser Rajoy bis,
al tiempo que en la otra acera
ni se molestan siquiera
en disimular el tedio,
contemplando el diestro asedio
como dos almas benditas,
comiendo unas palomitas
y quitándose de enmedio.
Una espinela sicaria
me dispongo a dedicar
a esta mecha singular,
locoide y atrabiliaria,
que trata a Europa cual paria
y que nos lleva a una guerra
que a la muchedumbre aterra,
más que nada porque sabe
que, acabar, puede que acabe,
sí, con la vida en la Tierra.
(Mas quiero ser optimista,
que es una serie ya vista.)
Pues tiraste de la manta
y levantaste el tapijo,
ya no diré que eres pijo,
Costa, profunda garganta
que al jefe Camps amedranta,
y esa virtud se la achaco
a la amenaza de maco,
donde ferrari y caviar
no se volviera a catar
(mejor que lo cate Paco).
Por sudar la camiseta
escobillando peperos
siendo dudosos bañeros,
por la higiene tan escueta
que aplican a la mofeta,
por no lavarse las manos,
por mostrarse tan ufanos
ante los aseos flacos
donde trasmina el sobaco,
tú les llamas Sudadanos.
Te causa alguna sorpresa
(ya que no estás en el ajo)
la división del trabajo
en el procés que no cesa,
porque de la indepe entesa,
con dos grupos a la greña,
una realidad se adueña:
para Puchi, el vocerío
y, sin que diga ni pío,
para esta ERC, la leña.
En lo alto de la montaña
se encuentra la Roca Negra,
que a los altos reintegra
y a los de abajo rebaña
usando fuerza tamaña,
más, de todo, lo más grave
es que BlackRock es la clave
del engranaje profundo
que hace funcionar el mundo,
y la gente no lo sabe.
Te ofrecen un homenaje
todos los libres del mundo
por el impulso fecundo
y la precisión salvaje
de tu teoría, por su anclaje
en el inmenso candor
del "esfuerzo redentor",
y por tu actitud didáctica,
aun fracasando la práctica
del Estado abrumador.
París del 68,
revolución con glamour,
pero mucho más al sur
el plato estaba más pocho,
y por tanto no reprocho
que la manifa cañí
perseguida por el gris
no usara de bellas frases
sobre la lucha de clases,
mas sí grifa por hachís.
Quince minutos de gloria
en este día necesita
ETA, que ya no milita,
para pasar a la historia,
y la sesión mortuoria
de este grupo delincuente,
digámoslo claramente,
con sus truenos y alharacas,
sus padrinos y matracas,
se olvidará el día siguiente.
Utilizas lo que sobra
en España (el sol y el viento)
y, sin ningún argumento,
la Eléctrica te lo cobra
con opacas maniobras
en el recibo de luz
que ofenden a tu testuz,
a tu bolsa y a tu psique.
¿Habrá alguien que te explique,
tan delirante chapuz,
o claramente es un truco,
el truco del almendruco?
Una pregunta me asalta:
Donald Trump, ¿qué es lo que hacías
en esas claras del día
en tu Tower, Planta Alta,
cuando la gónada exalta
y, enfrentado con tu edad
y presa de la ebriedad,
ensayas un escarceo
saliéndote un baboseo
con la tórrida beldad,
tal vez por un tanto alzado?
¡Llamabas a tu abogado!
Hasta ahora se sabia,
aún mandando Zapatero,
que el PP era marrullero,
y está claro que mentia
al decir "no hay sirla mía",
pero en el tema de ETA
(ida, al fin, a hacer puñetas)
su culpa fue más sangrante:
hervía a sus manifestantes,
conociendo todo el jeta
de aquellas conversaciones
sin "olvidos", ni "traiciones".
Estábamos tan contentos
los puros españolazos
pues eras el primer caso,
desde aquel Renacimiento,
de español de nacimiento
y jerifalte gabacho...
y ahora quieres pillar cacho
en la reacia Barcelona,
con riesgo de ir a la lona
en la lista del muchacho.
¿Tout un premier ministre,
ou, évidemment, un finstre?
