Cachondos

Supón, Iglesias, que ganas
tu pulso con Errejón.
¿Cómo acaba la cuestión
finada la gran tangana
y habiendo urna cercana?
Con claridad te respondo:
no mandará Gabilondo,
y hay milagro si Carmena
prepara más magdalenas.
¿Somos así de cachondos?

¡Fuera Maduro!

De acuerdo, ¡fuera Maduro!,
pero me avisa mi coco
que el país del Orinoco
es rico en hidrocarburo,
y los demócratas puros,
selectivos en su afán,
se perturban, porque van
en incómodo paquete
agarrados del bracete
de los barriles de Trump.

(Para C. de la V.)

Duelo en el asfalto

Lo que carga de este duelo
entre taxi y VTC,
que a todos viene a joder,
es que los medios, con celo,
hablan de un nuevo modelo
que busca al que menos cobre,
cuando la verdad salobre
no va de tecnología,
sino de mostrar al día
una pelea entre pobres.

El cuento de la lechera

Cual cuento de la lechera,
la izquierda como Dios manda
(que no es la izquierda que manda)
en su mutua balasera
obsta la regla primera:
que los trozos del botín
no se ganan hasta el fin
de la batalla de mayo,
y, pues vienen los caballos
con sus tres tipos de crin
galopando con descaro,
conviene tenerlo claro

Valetudinario Guerra

Si eres rojo de carnet
y, aun hablando en el contexto
de un tal Maduro funesto,
alabas a Pinochet,
es por la triste vejez
y la torpe resistencia
a la pérdida de audiencia
que a menudo sobreviene
cuando el pueblo, aunque penes,
ya no sufre por tu ausencia.

¡Hasta el Foro de los cojones!

No sé si es cuestión de egos,
o se echa en falta Versalles,
pero "la gente", la calle,
que no está al tanto del juego,
quiere que se apague el fuego,
pues las piedras humeantes
de las hazañas de antes
no sostendrán la Cibeles,
y en Sol le dará el telele
no sólo a los litigantes,
sino a los del clan sociata,
que, hoy, no han metido la pata.

Golpe en Venezuela

Que sea risible Maduro

y su régimen, funesto

no me impide decir esto:

veo que el demente del Muro

apoya el golpe, y procuro

listar otros adherentes,

y al observar cierta gente

como el turbio Bolsonaro

respaldar el desatino,

digo que son los padrinos

los que oscurecen mi mente.

La última de Puigdemont

Puigdemont, un ectoplasma
sobre la Plaza Sant Jaume,
ocasiona un nuevo trauma
con un recurso fantasma,
(¡ante el Constitucional!)
que al indepe no entusiasma,
aunque parece fatal
miccionar sobre Torrent,
la Mesa y el Parlament,
y que contesten normal
con un comentario breve:
"Bah, parece que llueve".

Semana Santa de Sevilla

Porque me gusta y la vivo
cual fiesta de primavera,
pagana y arrabalera,
y veo al cristo a paso vivo
menear ropón de cautivo,
y, a las claritas del día,
que Antoñito Cofradías
con traje de gozo y pena
requiebra a la Macarena...
aunque mi alma es poco pía,
viendo que el cielo acompaña,
¡camarero, una caña!

(Para R. V. L.)

Siameses

Son Carmena y Errejón
como hermanos siameses,
y si abominas de ese
a la otra das coscorrón,
así que, sin dilación,
debe tomarse con calma
separar estas dos almas,
porque con tal cirugía
seguro que ocurriría
que el doble cuerpo la palma.

(Para T. A. C.)

Abascal, como el Cid

Como el Cid, héroe cristiano
que se aliaba con los moros
para atacar a otros moros,
los de VOX ponen la mano,
pues los del macizo hispano,
hijos fieles del Medievo
y sus cantares longevos,
a las turbas africanas
quieren castigar de nuevo
con dádivas mahometanas.

El siniestro Bolsonaro

Secuaz del terrateniente
y del pensamiento ignaro,
el siniestro Bolsonaro
me repugna cabalmente
por su fascismo elocuente
y su homófobo anatema,
y tanto el menda me quema,
por lo burdo y por lo borde,
que hasta olvido los acordes
de La chica de Ipanema.

Tere y el tory

Al Brexit te acercas tanto,
Tere de mis entretelas,
diríase, porque esperas
en Westminster con tus llantos
ver caras de mucho espanto
en la bancada del tory
cuando suene el gorigori
de los postreros de marzo
y llorosos y descalzos
comprendan a posteriori
lo que hoy estás ahijando
y le llamas "Brexit blando".

¡Que no cunda el pánico!

¡El pánico, que no cunda!
Si en las urnas de la CAM
los grupos de izquierda van,
frente a la triple coyunda
que de facheo nos inunda,
partidos en tres fragmentos,
apliquémonos el cuento
y cada cual garantice
que llegará a lo que dice:
al menos, cinco por ciento.

Esquizofrenia

Vota, ¡claro!, por Carmena,
pero no por Errejón,
porque ha clavado un rejón,
con la ayuda de Carmena,
al de ceñida melena,
mas debes injerir antes
algún fármaco actuante
contra la esquizofrenia,
pues mezclas castigo y venia,
y eso en la urna da el cante.

Pelillos a la mar

Sabiendo, como sabemos,
que, si el rostro te han partido
son de tu propio partido
los conjurados blasfemos,
pues distas de ser un memo,
y pretendes triunfar,
todos a la voz de ¡ar!,
escondamos las navajas,
que ha sido una gresca maja,
y pelillos a la mar.

¡Ay, la gauche!

Con las ganas que tenía
hoy de mentar a la Kitchen
y lanzar algún espiche
contra las tres cofradías
que rigen Andalucía...
y aquí me hallo, dudando
en adscribirme a algún bando,
sabiendo que tiene arrastre
caminar hacia el desastre,
con las plebes opinando
que en los comicios de mayo
a la gauche partirá un rayo.

La unión y la fuerza

Ya que con algo de suerte
nuestra izquierda madrileña
vuelve con gusto a la leña
sin ningún miedo a la muerte,
no será muy raro verte
frente a un trío de papeletas,
porque Errejón y el Coletas
ven a la diestra andaluza
superar escaramuzas
exhibiendo tres chaquetas,
y dan por frase mastuerza
que la unión haga la fuerza.

Bicoca

Decía Dalí a la gente
que la clave es que hablen de uno,
aunque sea mal, porque sumo
renombre y cuentas corrientes,
y aplicando esto al presente
opino que al Abascal,
con ser tratado tan mal
y estar siempre en nuestra boca,
ha encontrado la bicoca.
¿Bicoca? ¡El Santo Grial!

(Para I. R. C.)

El presupuesto de Sánchez

Tal vez por ser un chuleta
que mira por los humildes
de rojeras se le tilde,
o le saquen cuchufletas
por buscar en las cunetas,
o enmendar lo que va mal
en la disputa social,
pero este Presupuesto,
aunque sólo fuera un gesto,
pide un aplauso cabal.

Isabel Díaz Ayuso

Flamante star del PP
que llegará harto lejos,
IDA, carca sin complejos,
carbonera de su fe
y peleona con carnet,
adivino su futuro:
aplacar su verbo duro
y entrar, fijo, por el aro,
pues, si no, lo lleva claro,
o, mejor dicho, oscuro,
pues, para ir sin bozal,
está ya el can Abascal.

Última tarde con Theresa

A ver, May, que yo lo entienda:
si el Brexit es la locura,
versión blanda o versión dura,
¿por qué no quitar la venda
de esta cagada estupenda,
y volver a la pregunta
al pípol, que se barrunta
que ha metido más que el pie
en el bufo paripé
que a Britania descoyunta?

Cabezas de chorlito

Puede que la hueste indepe
se deje de tonterías
y se despierte, ¿algún día?,
presta a jugar al julepe,
por mucho que se discrepe
de Sánchez, que es un bendito,
porque, si no, está escrito
que llegará el "trifachito"
y volverá con ahínco
el 155.
¡Ay, cabezas de chorlito!

A Tardà, que ya tarda

Con Sánchez, que no se cansa
de jugarse su destino
en búsqueda de un camino
de diálogo y templanza
frente a la Triple Alianza
del "ni agua al catalufo",
deja, Joan, de ir al rebufo
del orate Puigdemont,
y, por cierto, otra cuestión:
ponle un bozal a tu Rufo.

Geometría para Albert

Español de extremo centro
por derecho y del revés,
récord de campo a través,
siempre fuera, siempre dentro,
y cómplice del encuentro
sombrío con el caballista,
en los dos lados se alista,
mas que tenga por muy cierto
que le sacarán el muerto
cuando afirme que equidista.

¡La República no existe, idiota!

A este mosso de la frase
van a meterle un paquete
por tildar como zoquete
a un indepe de la base,
y esa sanción me complace,
y yo añadiría mazmorra,
pues está llamando chorra
y está faltando al respeto
al president zurupeto,
el honorable Quim Torra.

El remilgo

Aquí estoy, Albert Rivera,
amante de los remilgos,
que con soltura le endilgo
a la caverna pepera
el trato con los voxeras,
pues mi gala conexión,
desde Valls hasta Macron,
me prohíbe ciertos tratos
con los encerrados gatos,
pese a mi vieja afición.

Lo tuyo es puro teatro

Por conocer que, al final,
VOX te cederá los votos,
aunque estén contra los jotos,
con las féminas muy mal,
quieran escuela dual
y hablen de la Reconquista,
nunca pierderás de vista
que sólo importa el Poder,
y por ello has de tener
las tragaderas bien listas,
y saber que el moscardón
lo tendrás cada sesión.

Andalucía sin Miguel

Andaluces sin Miguel, 
aceituneros altivos, 
decidme en el alma: ¿quién
no votó, y qué motivos
el trabajo y el sudor
dieron para ser cautivos
del dinero del señor,
si hasta la tierra callada
gritaba desde la nada
contra el evidente error?

Tauromaquia del PP

El problema no es, Casado,
que el peón de brega Bonilla
pueda lidiar en Sevilla,
el problema es lo achuchado
que es torear a un astado
que tiene echadas las cuentas
y aspira a corrida cruenta
y triunfar, Dios mediante,
no en albero maestrante,
sí en el coso de Las Ventas.

Un nuevo 8 de marzo

Por un sentido común,
cuando algunos especulan
y, patéticos, adulan
a estos remedos de Trump,
mentes de año catapún
que a la mitad femenina
dictan hostias y cocina,
dos simples ideas esparzo:
que para el 8 de marzo
callejeen con bocina,
y que a la hora de votar
no la vayan a cagar.

Un nuevo 8 de marzo

Por un sentido común,

cuando algunos especulan

y, patéticos, adulan

a estos remedos de Trump,

mentes de año catapún

que a la mitad femenina

dictan hostias y cocina,

dos simples ideas esparzo:

que para el 8 de marzo

callejeen con bocina,

y que a la hora de votar

no la vayan a cagar.

¡Cuidado con el lazo!

¿Quién le iba a decir a Juanma
que el lazo (que enaltecía
cuando en Sanidad subía,
dirección Andalucía,
los peldaños de una fama
que San Telmo se merece
tras intentarse cien veces)
en la horca se trocase,
si el demonio se complace
y Abascal sigue en sus trece?

(Para M. H. L)

Regalos de Reyes

A Pablo Casado, un Torra,
a Albert Rivera, un cupero,
a los Franquitos, el clero,
a Abascal, la fama chorra,
a Quim Torra, más mazmorras,
a Iglesias, que vuelva el halo,
a la zanahoria, el palo,
a Puigde, uno-cinco-cinco,
al desempleo, un brinco
y al osado Pedro Sánchez,
que a nadie le den regalos.

¡Yo no lo haría, forastero!

Muy reciente el Marzo Ocho
y triunfando el #MeToo,
proponer el canesú
y la maña con el mocho
es lo que hace el trío de gochos,
que admite como bolero
mezclar las hostias con Eros,
y vuelve al pata quebrada...
para la mujer alzada.
¡Yo no lo haría, forastero!

De cómo aprendí a amar el fascismo

Oyendo la nueva samba
o la rapsodia magiar,
con mi polaco rezar,
admirando al Trump taramba
siempre metiendo la jamba,
o a este punto filipino
con las pintas de asesino,
o, a la manera española,
toreando a porta gayola.
Todo en roman paladino.