Panorama desde el córner

Ese córner displicente

que manifiesta, frailuno,

lo de "a mi izquierda, ninguno",

el nihilista ejerciente

que recomienda a la gente

que "cuanto peor, mejor"

y el filósofo y doctor

y muy cómodo insurrecto

que utilizaría el recto

si el fascio gana favor,

tienen un reto a la vista:

hacerse negacionistas.

País de Gila

¿Què tuerto le ha mirado

a nuestro país de Gila,

qué bisojo nos vigila,

qué historia nos ha culpado,

qué misterioso pecado

nos ha hecho acreedores

de castigos y dolores

y qué pecado pretérito

determina al benemérito

Madrid a dar sus favores

a esta Ayuso, que es tan nuestra

con su tontuna siniestra?

Cosas de familia

 

Cuando se ve babeando

a la derecha mediática

y algunas capas freáticas

persiguen, burla burlando,

pero con el mazo dando,

el desquicie del Gobierno,

al no existir bien alterno

que al pueblo no ponga en brete,

¡cesen dimes y diretes

más propios de suegro y yerno!

Soy antivacunas

 

Ni la vacuna de Putin,

doctor en  química bruta

con más o menos cicuta,

o con polonio, muy útil

para ingresar en la UCI,

ni la vacuna fantasma

de Trump, a base de plasma,

o de inyección de lejía,

ni las que el Mossad ponía,

ninguna el corona calma.

(A CVO)

Fiesta de toros en Madrid

 

Este bichito cañí

de pasodoble y cuernos

que autoriza este gobierno

de la Isabel de Madrí

y que llamamos COVID

efectuará el paseíllo

mientras pasan a cuchillo

al pobre toro inocente

y pide orejas la gente

flameando pañolillos.

Periodismo de agosto

 

En este agosto siniestro

sin Congreso de escenario,

exhorto al pobre becario.

que con salario modesto

debe transigir con esto

de atacar el podemismo,

a que haga periodismo

sobre la COVID que hay,

y sobre la Ayuso, ay,

y su homicida absentismo.

Anarquismo de toga

Bakunin de la puñeta

y el lenguaje de adoquín,

Kropotkin del otrosí,

Durruti de la birreta,

no me perdáis la chaveta

en estos días de pandemia,

aunque los medios os premian

con atención manifiesta,

no os hagáis los Malatesta

con folios y polisemias

defendiendo nicotinas

ácratas por las esquinas.

El puto Amo

 

Cruce de Felipe y Guerra, 

Zapatero con más filo,

urde con acero e hilo

contra una diestra cencerra

que le hace la vida perra

y le funciona el encamo

con la izquierda del soflamo

y la conciencia de clase

sin que nadie la cagase.

(Hoy por hoy, el puto Amo,

al que mendigan la Alarma

desde muy dispares karmas.)

Misterio Marisol

 

Crónica sentimental

de la España más cañí,

mirada azul que sentí

en canción ronca y cabal,

fué a la batalla campal

a recibir improperios

y, siempre el semblante serio

y el silencio como arma,

esta compañera, miarma,

mantiene intacto el misterio.

El cuarto de hora del juez

 

Como dijo Andy Warhol,

un cuarto de hora de fama,

y de este modo reclama

del habitante español

atención para su rol

cualquier juez que por capricho

reclame a Twitter su nicho

pasando lo sanitario

por el propio tafanario

con un lenguaje redicho.

Mary Poppins en Madrid

 

En los coles de Madrid

enseñará Mary Poppins

(pagada con una propi),

han previsto un albañil

que con esfuerzo febril

doblará todas las clases

y, por si tal no bastase,

habrá PC´s para todos

pa que se hinquen los codos,

aunque el virus amenace 

con contagiados y mocos

para el general sofoco.

Wittgenstein

Largabas de Wittgenstein,

te referías al "Tractatus"

y notabas de inmediatus

con tus gafas de carey,

admiración en tu grey,

mas hoy te veo afligido

porque el ilustre apellido

que al culto lector fascina

ya sólo suena a Corinna

por mor del rey evadído.

Goodbye, Cayetana

No da ideas, las encuaderna,

reluctante a argumentarios,

hace temblar a diario

las genovesas cuadernas,

no es antigua, ni moderna,

su estampa no es fea, ni guapa,

Aznar la puso en el mapa

y le han cortado el rollo

un tal Teo y el pimpollo

"cum laude" por Aravaca.

Como el toro

 

El español es el toro:

derrotes aleatorios,

correteos mortuorios

con literatura y lloros,

gritos de muerte en el coro,

el capote porque adorna,

la muleta como horma,

la faena como embuste

y un desenlace de fuste

con la espada como norma.

En el culo de don Pedro

El acoso canallesco

contra Montero e Iglesias,

la toga sin anestesia,

el rumor funambulesco,

el verano sin refresco,

JC y el moro medro,

caras del mismo poliedro

y por eso yo especulo

que son coces en el culo,

en el culo de don Pedro.

El vasallaje de Ysabel

 

Por más que el rumor se acalle,

quieren echar a la calle

a Cayetana, o que calle,

porque la de estrecho talle

no se percata en su engalle

de un minúsculo detalle:

quedan tres años de valle

de lágrimas y amuralle,

no tiene pinta que estalle

el Gobierno, o se desmaye,

y, tal vez, el vasallaje

de Ysabel, Pablo soslaye.

(En nombre del tiempo aquél

veo en Cayetana a Ysabel).

Después de tanto tiempo

>

Después de quejas sin fin,

editoriales bien chuscos,

vindicaciones del chusco

del uno al otro confín,

oposición de ¡a mí, plin!,

propuestas "antisimonas",

whatsapp pintando la mona,

víricas independencias

y políticas pendencias

en territorios y zonas,

a la primera casilla:

¡mande usté, Salvador Illa!

Bohemia sanitaria

¿Qué han hecho los madrileños,

Ayuso, por merecerte

y haber tenido la suerte

de cagarla en el empeño,

cumpliendo el siniestro sueño

de que de Madrid al cielo,

observando el poco celo

y la pasmosa bohemia

con que enfrentas la pandemia

entre abuelos y no abuelos?

El humo ciega tus ojos

Ni el caballo de Marlboro,

ni historias de Papi Porro

con grifa con todo el morro,

ni Audrey Hepburn, que añoro,

con su "Moon river" sonoro,

ni el tabaco picadura

de las calendas más duras,

ni en la rúa, ni en el hogar:

el descarrío de fumar

va a ser toda una aventura.

ET

Con sonido Taburete,

el repórter tribulete

en su función de alcahuete

diariamente malmete

contra Pablete y Sanchete

y en hogareños banquetes

los virus van del bracete

con los afectos zoquetes,

mientras merecen cachetes

los que beben a gollete

en dipsómanos piquetes

y VOX pide la Brunete

en censura matasiete.

Un Borbón en la picota

 

En defensa del Emérito,

el IBEX, las fuerzas vivas,

las dársenas deportivas,

los súbditos en ejército,

quieren destacar sus méritos,

y yo más, ¡dos huevos duros!,

pero, al tiempo, bien procuro

condenar que se permita

que hoy se marche de rositas

quien fuera a Franco perjuro,

y acabó en cuarto Borbón

en decidir la evasión.

Privatizar el rastreo

 

Se desgastan las palabras

viendo lo que hace Madrid

con los brotes del COVID:

la última idea macabra,

que ya te deja sin habla,

es que la líder mermada

en la Sanidad Privada

ha ido a buscar el rastreo,

haciéndole un nuevo feo

a la Pública bregada

y derivado un pastón

al cártel de la gestión.

Transparencia, Majestad

Tienen razón los que piden

contra su ínclita querencia,

a Zarzuela transparencia,

pues conviene no se olvide

que el limpio cristal impide

percibir lo que hay enmedio,

y a fe mía que es buen remedio,

porque si el pueblo repara

en el vidrio que separa,

¡república, sin remedio!

JC está en el planeta

Según la prensa alcahueta,

que si Estoril, que si el moro

de las bañeras de oro,

el Caribe de aguas quietas,

o, en el confín del planeta,

la ínsula Nueva Zelanda,,,

mas yo digo que este randa

del que estamos sin noticia

(valga, pues, como primicia)

por el Monte El Pardo anda.

Madrid no rastrea

Tienen la mosca en la oreja

los habitantes del foro

con esa líder de oro,

con nada entre ceja y ceja

ante cuestiones complejas,

que anuncia que dará empleo

en las tareas del rastreo

del virus que se propaga

(por descontado, sin paga,

lo que es un hábito feo)

y da informes enigmáticos

con datos de asintomáticos.

Esa pareja feliz

-- ¿Eres monárquico, Sánchez?

-- ¿Monárquico? Ma non tropo.

   Republicano, tampoco.

   ¿Estás, Pablo, en plan comanche?

-- Deja que me desenganche,

   que mi gente exige más.   

-- El Gobierno quiere paz,

   porque sin paz no hay gobierno.

-- Somos cónyuges modernos.

-- Pues controla más, cariño,

   a Echenique y a los niños,

   que ahora viene el frío invierno.

¿Dónde está Wally?

¿Que problemas hay entonces?

El Dioni se fué a Brasil,

Curro se piró al Caribe

con Pancho, el can de la ONCE,

Puigdemont se largó en coche,

dicen que en el maletero,

se han fugado mil banqueros,

así que no extraña nada

que, como Wally, se evada

cierto Juan Carlos Primero.

(A CVO)

Adios al HOLA

Borbón, Austria, Estuardo,

Dos Sicilias, Bernadotte,

Plantagenet, Romanov,

Valois, Capeto, Habsburgo,

Trastamara, York, Coburgo,

Hohenzollern y Borgoña,

Tudor, Windsor y Sajonia,

Borgia, Lorena, Orange,

Capeto, Valois, Orleans,

y hasta Groucho y su Freedonia

os quedaréis sin que el "Hola"

os haga tanto la ola.

Sin móvil y sin Juan Carlos

El móvil se te ha jodido

y esa tragedia moderna

de pronto desencuaderna

los cuadernos de tu estilo,

pues, sin noticias, has sido

obligado a la minucia

o a la agosteña tontucia

y así te llega, lector,

esta décima menor

con muy literaria astucia

(hasta que huyó don Juan Carlos

y tú ahí con ese marro).

La saga/fuga de JC

Con título de Torrente

(de Torrente Ballester)

acaso vamos a ver

en las calendas siguientes

opiniones de la gente

de la veraniega "muga"

pensando que el "king" se arruga

y que, haga lo que haga,

un nuevo palo a la saga

le ha propinado esta fuga,

pues no vale un rey impertérrito

tras la espantá del Emérito.

La patá

Cagado por el corona,

nadie que venga de Francia,

chiringuito con distancia

y quince bajo la lona,

con hora pa la tumbona

y tarde de mercadillo

ataviado de trapillo,

me entero que al Campechano

le han echado, patá en ano,

de la Zarzuela por pillo

y por meter mano y pata.

¡Pues esta noche, un cubata!

Trump va a perder

De que el rubio va a perder

frente a ¡Biden, Presidente!

es prueba más que evidente

que me empiezo a proveer

de algo que me haga volver

al credo en el que más creo:

tratar a Trump con cabreo

y pasmarme que el demócrata

tenga el apoyo plutócrata

y el voto del pobre y feo

vaya a este loco de atar

que quiere el voto aplazar.