La Teta

 

Como madre criadora,

la Ayuso de los Madriles

combate los virus viles

nutriendo a las constructoras

de pecunias bienhechoras

para mejorar la dieta,

y, así, no es cosa secreta

que al Hospital de Pandemias

el vivo vulgo lo premia

con el mote de La Teta.

El plan B es mucho peor

 

No te largas al chalet,

no hay clara con boquerones,

ni fútbol con alirones,

ni cenas tras el ballet

en michelines gourmet,

ni asambleas de fervor,

ni holas en el ascensor,

ni locuela presidenta,

pero tengan esto en cuenta:

el plan B es mucho peor.

¡Que vienen los rusos!

 

Como el franquismo ya expuso

con tenaz psicofonía,

Rusia nos invadiría

y Pelomocho, el iluso,

quiso ser títere al uso

volviendo al son de Kalinka

a su catalana finca,

mas al cabo se cagó

y la invasión resultó

un sketch más de La Trinca.

El albañal de la historia

 

Presa de crudo optimismo,

imagino y me deleito

que el 4, mientras me afeito

esperando un cataclismo,

escuche que los guarismos,

aun en forma provisoria,

aseguren que a la escoria

que se llama Donald Trump

la han mandado en Yanquiland

al albañal de la historia.

El oxímoron de la Puerta del Sol

 

El oxímoron de Sol,

desiderátum de un loco,

está tocando los mocos

al laberinto español

con sus gestos de guiñol,

y sus metidas de cuezo,

disparates y tropiezos,

a los que no pone término,

nos afectan el trigémino

por tanta falta de seso.

(A CVO)

El miedo y el hostelero

 

Con cariño yo desvelo

a nuestro amigo hostelero

que el motivo puñetero

responsable de su duelo

es el global acuartelo

del público, que, por miedo,

deja de gastar sus bledos

y tapea de frigorífico,

y no los bandos horríficos

de las quedas y quedados

de los terruños modernos,

o nuestro porco governo.

(A CSP, hostelero)

La mala leche del virus

 

Es tanta la mala leche

del virus de los cojones

que no encuentro soluciones,

a no ser que el vulgo peche

con un régimen que le eche

a aprender el "Libro Rojo",

a guardarse los antojos

muy detrás del occipucio,

asimilar a Confucio

y a casita con cerrojo.

(Eso, o ascender, ilusos,

a los cielos con Ayuso.)

El ajedrecista de Moncloa

 

Con movimiento de alfil

vuela con su trazo oblicuo,

salta con caballo ubicuo

siempre fuera de carril,

usa la torre fabril

para armar buena defensa,

todos los peones piensan,

mueve la reina en ataque

ensayando varios jaques

a la vista de la prensa

y siempre todo a la vez

como en el buen ajedrez.

(Y si hay torpe opositor

bastará el mate pastor.)

(A RVL)

La Navidad soñada

Es mucho plazo seis meses

porque los virus han dicho

que el contagio susodicho

tiene previsto su cese

en menos de un par de meses,

y por tal, Casado Blanco,

con los dos cortos de flanco,

quiere que por Navidad

reine la felicidad

en todos los pisos francos

saturados de cuñados

y pavos sacrificados.

Estadísticos de bata blanca

 

En Madrí a mis estadísticos

los visto con bata blanca

y de las cifras arrancan

descensos diría que místicos

con métodos cabalísticos,

aplicando erre que erre,

a las cifras, PCRs

con clínica polisemia

que buscan que yo no yerre,

aunque siga la epidemia.

El Hospital de Pamemias

 

En el erial Valdebebas,

donde juega el Real Madrid,

alguien dijo ¡Construid

un hospital!, porque prueba

que cierta Presi maleva

con la que el Azar nos premia

quiere parar la pandemia,

aunque por lo pronto arranca

sin nadie de bata blanca.

¿Un Hospital de Pamemias?

La estrategia del turrón

 

Si todiós se vuelve a casa

pal turrón de Navidad,

¿sabe usted que va a pasar?

Que, con el COVID de caza,

el chocolate a la taza

con el redondo roscón

en cada hogar anfitrión

nos va a salir con el premio

por el muy suicida apremio

que exige la oposición.

Una coz del destino

En tu batalla pandémica

contra la diestra memez,

te toca hablar otra vez

de una frecuente polémica,

tú dirías que fonémica

y puede que teosófica:

¿es una tonta hipertrófica

la Ayuso que mandó Dios

o es del destino una coz

madrileña y catastrófica?

Leopoldo y la Alarma

 

¡Que viene Leopoldo López!

Agárrense bien los machos

los podemitas muchachos,

porque les darán a tope

y pondrán en el ensope

a Iglesias y Monedero,

al de los bigotes fieros,

Ábalos, jefe de vuelos,

cualquier cosa de señuelo

para que el PP chusquero

disimule el ¡traga, miarma!

del nuevo Estado de Alarma.

(A VIU, por la fecha)

La envidia de Groucho

 

Groucho Marx desde ultratumba

está harto preocupado,

porque ya le han superado

en humorismo tarumba

la Cospedal de la zumba,

la gran Ayuso y sus globos, 

Aguirre, "doc algarrobo"

que va de tal en la Junta

sacándole al verbo punta

y un tal Elías Benbobo.

(A FCL y mis lectores andaluces)

Manual de autoayuda

 

Desde el mismo Pablo Iglesias

hasta el ABC monárquico,

desde el IBEX oligárquico

a la tertuliana iglesia,

con una piadosa amnesia

por su fachez campanuda

y la agudeza menuda

del que apunta y no dispara

hasta que el bárbaro hablara,

un manual de autoayuda

entretós han redactado

para el buen Pablo Casado

.

Estado de Alarma, ya

 

Aclárate ya, miarma,

pues, si el virus no se calma

y mucha gente la palma,

sólo nos defiende el arma

del vil Estado de Alarma,

sociata y liberticida

que a tu calimocho embrida,

manda al suelo las banderas

y calla la escandalera

tan gloriosamente urdida.

Damnificados

 

Han quedado en la cuneta,

aparte de los de Vox,

el peperismo feroz,

el genovés de bragueta,

cierta IDA majareta,

los matones de whatsapp,

la rubiales montaraz,

los periodistas cuatreros,

los filósofos chusqueros

y el pedernal de la faz

reflejada en el espejo

de Casado, y ahí lo dejo.

El Mar Rojo

 

Como en la escena famosa

del film "Los Diez Mandamientos",

se ha producido el portento

que la Santa Biblia glosa:

que la gran barrera acuosa

que suponía el Mar Rojo

se abre ante nuestros ojos

y Moisés con los judíos

se han librado de un buen lío,

lo mismo que Pedro el rojo,

que a salvo de nuevos daños,

como mínimo, tres años.

(A VGP)

Digitivación

 

Los robots, nuevos curritos,

todiós en teletrabajo

y los demás al carajo,

el virus marcando ritos,

en vez de bits, quizás bitos,

fuera los que peinen canas,

el móvil como ventana

y con tiempo y una caña

la "eñe" propia de España

se desvanece en Espana.

Casado lacrimal

 

Sollozando en la tribuna

contra Abascal por felón

y practicar la abducción

de la caverna chotuna,

que deja su tropa ayuna,

lacrimando en la censura,

don Pablo Pablete jura

que votará contra el cafre,

pues Vox con su rifirrafe,

su canto a la dictadura

y su discurso comanche

hace babear a Sánchez.

¡Socorro!

Aislado en mi domicilio,

inerme ante el esperpento,

en este Madrid encuentro

al miedo, y pido auxilio

viendo el grado de delirio

de la Ayuso que gobierna

y en nombre de la caverna,

en vez de toque de queda,

propone trueque de queda

y, por tanto, vida eterna.

Abascal y Mancha

 

Desde que Antoñito Mancha

recibiera en los ochenta

un vapuleo por cuenta

de haberse tirado en plancha

en la jerónima cancha,

no se ha visto, en verbo fino

y con estoque taurino,

una punición tan dura,

ay, en moción de censura,

aunque, eso sí, adivino

que el show ultraderechista

lo pagará su avalista.

¡Atención, Casado!

Pablo Casado, espabila,

que llega Santiago apóstol

con todo el facheo indocto

y su franquismo de pila

para aplastar la cabila

de moros y gobernantes,

de maricas e inmigrantes

y malvadas feministas

y su Señoría no chista,

presa de un criterio errante,

que en nada yo diferencio

del cafre con tu silencio.

El PP juega a los dados

 

Pide libertad (de cañas)

esta Ayuso tan malqueda

y hoy pide toque de queda

aplicable a toda España,

e incluso la Gran Bretaña,

y todo porque Casado,

ludópata censurado

por Abascal y su grey,

ignora que dijo Einstein

que el PP juega a los dados.

Abascal pasa la gorra

 

Has estado estimulando,

Pablo de mis entretelas,

paparruchas por si cuelan,

terraplanismos nefandos,

discursos con mazo dando,

uso y abuso de Torra,

juanitas del Arco chorras,

refranes de agrimensor

y ahora ves que, cual "censor",

Abascal pasa la gorra.

La faena de Abascal

 

Recibe a porta gayola,

se luce por chicuelinas,

con rehiletes, cosa fina,

el picador apiola

y brotan las amapolas,

brinda el vulgo por el daño...

El toro acude al engaño,

muletazos de zocata,

un estoque que lo mata

como en el NODO de antaño,

arrastre con las mulillas,

mientras el público chilla

y Sánchez lo ve pasar

¡y no tiene que hasé ná!

El trilema

 

Si voto que SÍ a Vox,

como dice Mamá Aguirre,

seré un líder aguachirre

que no tiene propia voz,

si voto a Abascal que NO,

como dice Papá Aznar,

mi tropa se va a enfadar

y si pido la abstinencia

me aplica la transparencia

el caudillo del lugar.

(A FJVL)

La preocupación de la derecha

 

¿Qué preocupa a la derecha?

¿La división de poderes?

¿Que Podemos se "modere"?

¿La vuelta al yugo y las flechas?

¿Nuestra Sanidad maltrecha?

Si la derecha se enzarza,

es por sentirse comparsa,

ya que ni pincha, ni corta

en lo que sí les importa,

que el europeo Plan Marshall

lo gestiona el que gobierna:

la izquierda, no la caverna.

A Bárcenas, con fervor

 

Pido que cantes de plano

aherrojado en tu mazmorra,

que tu "disco" no se borra

y tienes al boss Mariano

soltando dosis de guano

y sabes por religión

que tu memoria es Sansón

y el templo con su meneo

cayó con los filisteos.

¡Aprovecha la ocasión!

¡Nos ha caido la gorda!

 

Cuando despierto al albor

con la pandemia al albur,

el juego del calambur

me entretiene sin rubor

y, como remo a babor

sin respeto al sursuncorda,

al ver la epidemia sorda

que asola a todo el planeta,

me ciño a zona concreta:

nos ha caído la gorda.

¡Abracadáber!

 

Al grito de ¡Abracadáber!

se abren bares y tabernas,

con su libación eterna:

las cañas como jarabes,

las tapas de bienmesabe

y las gambas a la plancha,

que nos traen en avalancha

muchos cotarros nocivos

que pasarán el recibo

con su vírica revancha.

¡Cuidado, Abascal!

 

Abascal, ¿tienes tú ya

abogado de patentes?

Porque la Ayuso y su gente

se ha quitado el antifaz

y en su "prusés" contumaz,

quiere robarte la marca

y eso sí que no, jerarca,

que tú eres facha cabal

y hay asiento registral

que ese título remarca.

Metáfora taurina

 

El PP es como el toro,

embiste ciego al COVID,

quiere triunfar en Madrid

vestido de muerte y oro,

busca el capote del foro,

empuja al de castoreño

que está subido al Gobierno

y se enfrenta a la muleta

con derrotes y piruetas

que acabarán con sus cuernos

desplomados al albero,

víctima del cruel acero.

Trump y su alumna

Si la palmo por COVID

porque la cosita buena

que me inyectaron en vena

de poco me va a servir,

celebremos que en Madrid

hay una tía con redaños

dispuesta a infligirle daños

a la aciaga población

aplicando mi ración

de inmunidad de rebaño.

Birras y banderas

 

Con la máscara en el papo,

la birra y las aceitunas,

el señorío de cuna

y la prestancia de guapo;

con la media melenita,

el pin y la banderita

y la baba del infierno

contra el jodido gobierno,

he aquí a la parejita

confinada, que en el bar

lucha por la libertad.

Moción de filosofía

 

Tocando a filosofías,

ni la navaja de Occam,

ni Aristóteles, ni Kant,

ni fenomenologías,

ni Aquino y sus cinco vías,

ni Ortega y su circunstancia,

ni Descartes, prez de Francia,

ni Platón y su caverna,

ni la salvación eterna

de la muda equidistancia,

así que, respira hondo

y moción ya, Gabilondo.

Fíjate en Feijóo

 

Fíjate en Feijóo, Pableras,

candidato de verdad,

en su gran habilidad

pisando las dos aceras,

en su untuosa manera

de untarse con la cremita

y de darle la manita

al puto amo de Moncloa

y a tí un abrazo de boa

que con su silencio evita

el último manoteo

y el político boqueo.

¡Ayuso Dimisión!

 

El triunfo del demérito

en colusión con la suerte

nos ha obligado a verte

en un poder impertérrito

que, sin cotejo pretérito,

ni parangón por venir,

nos ha querido decir

que en Madrid tu dios nos premia

con la gestión de pandemia

de un mandante hazmerreír,

eso sí, con tu carcundia

rebosante  de iracundia.

Trump, como el Cid

 

Si el Mío Cid Campeador

en Babieca fue montado

una vez la había palmado

para infundirle pavor

a la morisma feroz,

ninguna cosa me impide

pensar del que USA preside

y que se "cura" tan raudo

que es guardado a buen recaudo

para ganarle a Joe Biden.

IDA

 

Ni ultraortodoxo con trenzas,

ni trumpista combatiente

pertrechado hasta los dientes,

ni carioca que no piensa,

ni necio sin recompensa

con máscaras eludidas

por ser amantes bandidas,

ni adictos a la lejía,

ningún menda, madre mía,

como esta mandante IDA.

Isabel Boxonaro

 

Con las justicieras armas

de las togas genovesas

reducidas a pavesas

por el Estado de Alarma,

Madrid se llevó la palma

en estulticia polémica

y chapucería pandémica,

mas pasará por el aro

cierta Isabel Boxonaro

políticamente anémica

y dada a un experimento

que ultima al uno por ciento.

Jueces y médicos

 

Si padeces por COVID

neumonía bilateral,

no te debes preocupar

si es que vives en Madrid,

pues se ha encontrado un ardid

para cortar tu dolencia,

ya que la jurisprudencia,

te dará, pobre sufriente,

oxígeno suficiente

para tu grave dolencia

con códigos, latinajos

otrosíes y legajos.

Los poderes ipsofácticos

 

Los poderes ipsofácticos,

siempre fundidos a negro,

persiguen el reintegro

de otro gobierno más práctico

que sea menos didáctico

con las legiones de pobres

y, cuando el poder recobren,

más recortes, ley del suelo

y los diablos cojuelos

cobrando en negro y en sobres.

(A EGS, in memoriam)

A propósito del "caso Dina"

 

Desde el máximo respeto

que me merece la toga

que con Montesquieu se arroga

el pasatiempo del teto

(si te agachas, te la meto),

denuncio que el "caso Dina"

se convierte en una mina

de material multiuso

para los escaramuzos

de la derecha cetrina

y la feroz gacetilla

que envenena  lo que pilla.

Chavelada monárquica

JC: -- Ponme la mano aquí,

mi Corinna,

ponme la mano aquí.

C: -- Dame el dinero a mí

de propina,

dame el dinero a mí.

JC: -- Me lo entregó el saudí,

mi Corinna,

me lo entregó el saudí.

C: -- Por tu cash yo bullí,

fui tu mina,

por tu cash yo bullí.

JC: -- Un palacio te di,

La Angorrilla,

un palacio te di.

C: -- ... y un tío del CNI

vida mía,

un tío del CNI.

JC: - Al moro yo partí,

concubina,

al moro yo partí.

C: -- Con Inda departí,

cosa mía,

con Inda departí.

Ayuso se suena los mocos

 

Se suena Ayuso los mocos

con mascarilla de Trúmp

porque prepara el chimpún

con ochentones no pocos

y en su mirada yo noto

un parpadeo malvado

que hace maldecir al Hado

que eligió para Madrid

la del precepto "¡Morid!",

y que se llama Casado.

No salen los números

 

Si retuerces la estadística,

si golpeas hasta la muerte

a la media, si a su suerte

(y a la alquimia periodística

con su vocación cronística

y deseo adivinatorio)

dejas al triste auditorio,

si haces del número abuso,

tú eres Isabel Ayuso

y Madrid será un velorio.

La entrevista a Corinna

 

Veo la entrevista a Corinna

y la verba de la bella,

de verdad, me sulibeya,

sube mi tricolorina,

pero me da mala espina

ver quién hace las preguntas

y mi caletre barrunta

que lóbregas intenciones

jueguen con mis mil razones

sobre zarzuelas difuntas.

El equipo médico habitual

 

Aunque me preocupa Trump

y su estado de salud,

pierdo toda la inquietud

al ver que el bufo rufián

tiene un insalubre plan

frente a este COVID fatal

que no pinta nada mal,

porque observo que del tipo

da noticias el "equipo

médico habitual".